沈介深吸了一口烟，嗓音被冬夜冻得发沉。

    夏雾停下脚步，回头。

    少年夹着烟走过来，高大的身躯替她挡住了风口。

    “别跟我玩文字游戏。”他盯着她，“‘随你’是几个意思？”

    “做我女朋友，行还是不行。”

    夏雾呼吸有些发紧、心跳得很快，视野里只有他肩头细碎的落雪，以及指缝间那点明灭的红。

    找个借口。

    随便找个什么荒唐的、他根本做不到的借口刁难一下。

    她整个人真的、真的快化开了。

    “我闻不惯烟味。”

    她听见自己的声音，在风里显得又轻又冷、毫无底气，甚至带了点别扭的僵硬，“你……你戒了烟，我就同意。”

    话一出口，她就后悔了。这种带着矫情意味的刁难，简直像是在撒娇。

    空气寂静了两秒。只有落雪的声音。

    沈介安静地看着她。眼神深邃，像是在度量她的真心。

    下一秒，他抬起手。

    拇指和食指捻上了那点猩红的烟头。

    “嘶——”

    一簇白烟腾起。

    皮肉烫焦的疼，他没皱一下眉。

    夏雾视线凝在那处，指尖莫名颤了。他竟然就这么直接……

    “灭了。”沈介将那截废烟丢进旁边的垃圾桶。

    他上前一步，大掌裹住她冻得冰凉的手，没给她挣扎的机会，强行揣进自己的大衣口袋里。

    温度顺着指尖一路灼烧到心脏。拒绝的余地被他这一烫一拽，彻底烧成了灰烬。

    “打卡完成。戒烟第一天。”

    沈介低下头，鼻尖几乎碰上她的，呼吸混在一起。

    “夏雾，说话算话。”

    “我戒多久的烟，你就得做我多久的女朋友。”

    ……

    后来，他也确实做到了。

    说戒就戒，再没让烟味沾过她的身。

    可这段感情从落笔的第一天起，底色就是灰的。

    像是一幅还没等调色盘铺开，就被泼了脏水的残稿，无论后来如何涂抹，最深处那抹暗沉总是如影随形。

    那句没有言明的“我喜欢你”，横在沈介的偏执里。

    沈介对她的索求像是慢性饥荒，总在反复确认、反复试探，逼着她亲口/交付。

    最荒唐的一次，是他大五毕业典礼那天。

    也是夏雾离开的那天。

    早早答应过，要给他画一幅油画当毕业礼物。可因为私下忙着弄去巴黎的签证和作品集，这幅画一拖再拖，直到他毕业这天都没收尾。

    沈介察觉到了她的心不在焉。推掉了院里所有安排，把人堵在了画室里，扬言今天是“最后期限”。

    纯黑的皮带扣解开了大半，松垮地挂在胯骨上。

    “沈介。”

    握笔的手指紧了紧，夏雾视线移向窗外，“下午两点院长拨穗，你现在去大礼堂还来得及。”

    “不去。”沈介坐进沙发，身体后仰，肩膀撑开一道弧度。

    那双漆黑的眼睛直勾勾地咬着她，他忽然笑了声，声带震出低哑的余音：“去跟一群不熟的人照相，哪有在这儿给你当模特有意思。”

    两人的距离不过一臂。

    夏雾抿着唇，视线虚焦在他锁骨的位置。笔尖蘸着赭石色的颜料，悬在半空，迟迟没落在画布上。颜料在笔尖凝固、干涸，一如此时凝滞的思绪。

    “看哪儿呢？大画家。”

    沈介换了个姿势，撑在扶手上的双臂肌肉隆起，深邃的线条随着呼吸频率一下下起伏。

    “《泰坦尼克号》里那种画法，懂么？”

    他抬手，指尖顺着腹部那道肌肉线条，一路向下，最后停在胯骨凸起的边缘。“咱现在是写实派，这种时候就别害臊了。视线大胆往下落。”

    歪了下头，语调带了点懒劲，“……照实了画啊。敢给我画委屈了试试。”

    露骨又直白的浑话砸在闷热的画室里。

    夏雾眼睫颤了一下，握着画笔的指节无意识地扣紧。

    她根本没心思去接这种色气的挑/逗。距离起飞，还有不到十个小时。

    夏雾没动笔，也没有像往常那样红着耳朵骂他无赖。

    沈介支着侧脸，勾着的嘴角一点点压平。他眯起眼，视线从微颤的指节，移向那双空洞、无焦距的眼。

    起身，赤脚踩在木地板上。

    下一秒，夏雾手里的画笔被抽走，“啪嗒”，扔在地上。

    紧接着，腰间被一股蛮力箍住。男人整个人压了过来，将她直接掼在画架上。

    脊背硌在横档上，夏雾疼得皱了眉。还没等溢出痛呼，沈介已经双臂撑在她的脸侧。