烫。

    滚烫。

    林墨的胸口像被贴上了一块烧红的烙铁。

    他猛地吸了一口气。

    那台布满弹痕的徕卡M3，机身温度正在急剧攀升。

    金属的冰冷感消失了。

    取而代之的，是一种近乎沸腾的灼热。

    这股热流顺着他的掌心，直接钻进血管。

    血液流速瞬间加快。

    林墨的手指死死扣住机身，指节因为用力过度而泛白。

    “你他妈还装？”

    旁边，小黄毛揉着被捏痛的手腕，咬牙切齿。

    他不敢再上前，只能站在两步外跳脚。

    “这破地方连个补光灯都没有，你那破胶片机能拍出个鬼！”

    销售也失去了耐心。

    他看了一眼手腕上的劳力士。

    “行了，别跟他废话。保安马上就到，我看他怎么被扔出去。”

    “就是！等会儿连人带机子一起砸了！”小黄毛附和。

    林墨充耳不闻。

    他根本没理会旁边的叫嚣。

    他的眼睛，死死盯着取景器。

    热流顺着手臂，直冲眉骨。

    嗡——

    一声尖锐的耳鸣。

    林墨的身体猛地一震。

    周围的声音，瞬间被抽干。

    小黄毛的骂骂咧咧，消失了。

    销售不耐烦的催促，消失了。

    展馆里震耳欲聋的重低音音乐，也消失了。

    整个世界，仿佛被按下了静音键。

    林墨的视线里，只剩下取景器框住的那个画面。

    保洁大叔佝偻的背影。

    那只悬在半空、满是老茧和污垢的手。

    以及那台散发着冰冷光泽的阿斯顿马丁。

    大叔的眼神太纯粹了。

    那是一种被生活压弯了腰，却依然对美保持着最原始敬畏的眼神。

    没有贪婪。

    没有算计。

    只有干干净净的向往。

    这种对真实的敬畏，这种跨越阶级的灵魂碰撞，像一把重锤。

    狠狠砸在了林墨的心上。

    也砸醒了徕卡机身里，那个沉睡的战地英魂。

    “真实……”

    林墨的脑海中，突然响起一个低沉沙哑的声音。

    那是爷爷的声音。

    紧接着，无数破碎的画面像潮水般涌入。

    轰！

    硝烟弥漫的战壕。

    泥土被炮弹掀飞，砸在镜头上。

    满脸血污的母亲。

    她死死护住怀里的婴儿，绝望的眼睛直勾勾盯着镜头。

    枪林弹雨。

    一个穿着破旧夹克的战地记者，举着相机，迎着子弹向前冲锋。

    咔哒。

    咔哒。

    快门声在炮火中显得那么微弱，却又那么坚定。

    那些画面，全都是在生死边缘，捕捉到的最极致、最真实的人性瞬间。

    战地英魂对“真实”的渴望，在这一刻，被彻底点燃。

    它与保洁大叔眼中的纯粹向往，产生了前所未有的共鸣。

    太强烈了。

    林墨感觉自己的精神力正在被剧烈拉扯。

    头痛欲裂。

    他的呼吸变得急促。

    胸膛剧烈起伏。

    额头上渗出细密的汗珠，顺着鼻梁滑落。

    滴在相机的黄铜顶盖上。

    但他握着相机的手，稳如磐石。

    没有一丝颤抖。

    取景器里，大叔的动作非常细微。

    他的手在半空中，悬停着。

    距离那完美的暗夜蓝色车漆，只有不到十厘米。

    大叔的手指微微蜷缩。

    他在犹豫。

    想摸，又不敢摸。

    手背上的青筋因为紧张而凸起。

    粗糙的皮肤在残存的射灯下，呈现出一种粗粝的质感。

    这种动作，太随机了。

    哪怕是经验最丰富的摄影师，也很难在这种暗光环境下，精准抓拍。

    光线太暗。

    快门速度只有1/60秒。

    大叔的手只要稍微晃动一下，画面就会彻底糊掉。

    早零点一秒，情绪还没到顶。

    张力不够。

    晚零点一秒，手可能就收回去了。

    或者，直接碰到了车漆，破坏了那种“可望而不可及”的距离感。

    必须卡在那个最完美的临界点。

    林墨的眉头紧紧拧在一起。