在他闭上的世界里，那道纹路，是一行字。
一行很短的，还没有写完的字。
那行字，只有三个字。
秦序睁开眼，看着窗外的光，慢慢地说，这是，门在写规则。
他说，它要把自己，写进这座城的规则里。
他说，等它写完了，这座城的规则，就归它管了。
他说完，攥紧了拳头。
他穿好衣服，下楼。
街上，和平常不太一样。
卖早点的摊子前，排着长队。
可排队的人，都不说话。
他们低着头，一个个，站在那儿，像在等什么。
秦序走过去，拍了拍排在最前面那个人的肩膀，问，怎么了。
那个人抬起头，一脸茫然，说，我，我不知道。
他说，我今天早上起来，就一直觉得，我好像，忘了什么。
他说，我好像，做了一个很长的梦。
他说，可我怎么也想不起来，梦里的东西了。
秦序问，梦里有门吗。
那个人愣住了。
他说，你怎么知道。
他说，我梦里，好像，真的有一扇门。
秦序的心里，咯噔一下。
他没有吃早饭，转身，快步，往老厂房走去。
老周不在墙根底下。
老周家的门，锁着。
秦序掏出手机，给老周打电话。
电话响了三声，通了。
老周在电话那头，声音很低，说，你别过来。
秦序说，你在哪。
老周说，我在市中心。
他说，秦序，你抬头，看天上。
秦序抬起头。
今天的天空，灰蒙蒙的，没有太阳。
不是阴天。
是天上的云，全都不动了。
那些云，灰白灰白的，停在半空，像一块，巨大的幕布。
秦序说，我看见云了。
老周说，你再看看，市中心的方向。
秦序眯起眼，往市中心的方向看过去。
隔着几条街，他看见，市中心广场的上空，立着一个东西。
那个东西，很大，很高，直直地，戳在天上。
秦序看不清它是什么。
可他看得清，它是一扇门。
一扇巨大的，青铜色的门，立在市中心广场的正中央，像一座突然长出来的碑。
秦序握着手机的手，紧了。
他说，老周，那是什么。
老周在电话里，沉默了一会儿，说，那是门。
他说，它昨天半夜，从地底下，长出来的。
他说，秦序，你身上的那粒东西，已经，发芽了。
秦序说，它发芽，跟我有什么关系。
老周说，门借路，从来不是白借的。
他说，它从你身上，借了一粒种子。
他说，种子落进地里，就长成了门。
他说，你身上那粒东西，就是它的根。
他说，根在你身上，门在城里长。
他说，你走到哪儿，它就能在哪儿，再长一扇。
秦序说，那它，要长多少扇。
老周没有回答。
他过了很久，才说，你过来看，就知道了。
秦序挂掉电话，往市中心跑。
他跑过一条街，又一条街。
街上的人，越来越多。
他们都是从各个方向，往市中心走的。
他们不说话，不回头，只是走。
像一群被什么牵着的人。
秦序逆着人流，挤到广场边上。
他抬起头。
那扇门，比他想象得，还要大。
它立在那里，像一座山，投下的影子，把半个广场都罩住了。
门上全是青铜的锈，锈迹斑斑，一层叠着一层。
可那些锈迹，不是随便长的。
它们拼成字。
秦序往后退了两步，眯起眼，仔细看。
那些锈迹，拼成的，是两个字。
规则。
秦序的心，猛地，跳了一下。
那两个字，他太熟了。
他这十年，在副本里，见过无数次。
那是副本规则，最底下，那一行的落款。
规则。
他听见人群里，有人开始念那两个字。
声音很小，像蚊子嗡嗡。
可念的人，越来越多。
规则，规则，规则。