我。

    他说，要。

    他说，回去。

    他说，把它。

    他说，亲手。

    他说，关掉。

    林小雪一直站在他身后，没有说话。

    这时她忽然说，沈夜。

    她说，你背后。

    沈夜转身。

    打印店地下室的门口，楼梯口，站着一个人。

    那个人穿着灰扑扑的冲锋衣，戴着帽子，帽檐压得很低。

    那个人站在阴影里，没有动。

    沈夜说，谁。

    那个人没有回答。

    那个人抬起手。

    他抬手的动作很慢。

    他把帽檐，往上推了一点。

    露出一张脸。

    脸上，从左额到右颊，横着一道疤。

    那道疤很浅，像是被什么细细的东西划的，又像是天生就长在那里。

    那个人说，你。

    他说，读到了。

    他说，那一页。

    沈夜说，你。

    他说，是。

    他说，谁。

    那个人说，我。

    他说，是。

    他说，来接。

    他说，你的人。

    他说，不对。

    他说，我是。

    他说，来。

    他说，提醒。

    他说，你的人。

    那个人说完，往后退了一步。

    他退进阴影里。

    他的声音，从阴影里传出来。

    他说，信徒派。

    他说，已经。

    他说，动了。

    他说，他们。

    他说，在现实里。

    他说，也有。

    他说，据点。

    他说，他们。

    他说，也在。

    他说，找。

    他说，第七处。

    他说，他们。

    他说，知道。

    他说，中心。

    他说，在。

    他说，哪。

    他说，你。

    他说，只有。

    他说，四盏。

    他说，灯。

    他说，的。

    他说，时间。

    他说，灯。

    他说，全亮。

    他说，之前。

    他说，别。

    他说，让他们。

    他说，找到。

    他说，你。

    声音断了。

    阴影里，已经没有人了。

    沈夜站在原地。

    胸口的口袋里，那一页纸，微微发烫。

    手机上，地图还亮着。

    第四处。

    还在。

    暗红。

    地。

    跳。

    第四处在老东家办公楼。

    又是那栋楼。

    沈夜站在楼前，天已经黑透了。

    楼还是那栋楼，灰扑扑的七层，外墙的瓷砖掉了一半。

    可今晚，楼不一样。

    楼的第七层，亮着灯。

    灯光是那种老旧的、发黄的荧光灯，从七楼的窗户里透出来，把半边楼脸照成昏黄一片。

    沈夜看着那扇亮灯的窗户。

    他说，第七层。

    他说，档案室。

    他说，亮着。

    他说，第二版里。

    他说，第七层。

    他说，是档案室。

    他说，我爬过。

    他说，十七层。

    他说，第七层。

    他说，是档案室。

    他说，现在。

    他说，它。

    他说，亮着。

    他说，在现实里。

    他说，投影。

    他说，出来了。

    他说，第七层。

    他说，档案室。

    他说，现实投影。

    他说，那里面。

    他说，有一台。

    他说，老显示器。

    他说，显示器。

    他说，亮着。

    他说，亮着。

    他说，等。

    他说，一个人。

    他说，来读。

    他说，它。

    林小雪说，第四处。

    她说，对应。

    她说，的人。

    她说，是。

    她说