他的老命，今天下午也得交代在这间顶层会议室里。
大卫长长地吐出了一口浊气。
胸腔里的空气像被抽干了一样，发出干瘪的哨音。
他慢慢睁开眼。
浑浊的眼球里布满了暗红色的血丝。
大卫没有去看身边的其他同行。
他把右手伸进自己的深灰色西装内衬口袋。
摸索了半天。
掏出了一支黑色的万宝龙大班系列钢笔。
他的手指在剧烈地抽搐着。
拔开笔帽的时候，手腕发抖，笔帽连滑了两次才拔下来。
“啪嗒。”
笔帽掉在桌上，滚了两寸。
大卫弯下腰。
整个人像是一瞬间苍老了十岁，背脊弓成了一张煮熟的虾米。
他伸出枯瘦的手，把长桌中央那份协议拖到了自己面前。
纸张摩擦着黄檀木桌案，发出粗糙的沙沙声。
大卫低着头。
翻到了协议的签署页。
上面有两处空白的横线。
一处是撤销做空声明。
另一处，是关于承接鼎盛系股票、反手做多的兜底承诺书。
大卫盯着那行字：
“……承诺调集不低于三千五百亿美元的多头流动性，在未来三个交易日内，以昨日收盘价溢价百分之五十为托底价格，全额承接所有市场抛盘……”
溢价百分之五十。
这意味着他们不仅要把之前做空赚到的账面浮盈全部吐出去。
还得从各自财团的深层金库里，硬生生剜下大块的血肉。
去给鼎盛的股价抬轿子。
这是屈辱。
这是整个西方自由金融体系自建立以来，从未有过的耻辱投降书。
大卫的钢笔尖停在纸面上。
黑色墨水在白纸上洇开了一个小小的黑点。
他抬起头，看了一眼江彻。
江彻靠在宽大的椅背里，手里把玩着那个银色打火机。
眼神冷淡，像是在看路边的一块碎石头。
大卫咬了咬牙根。
嘴里尝到了一丝由于牙龈出血带来的铁锈味。
笔尖落下。
“沙、沙、沙。”
大卫的手腕颤抖得厉害，手心的冷汗把纸张的边缘泡得发软。
他的签名歪歪扭扭。
失去了以往在百亿支票上签字时的龙飞凤舞。
写完最后一个字母。
大卫把钢笔扔在桌上。
整个人像被抽走了骨头，瘫软在真皮椅背里。
大卫开了头。
长桌两侧的其他十一名财团掌门人，心理防线上的最后一道闸门。
轰然垮塌。
坐在大卫身旁的摩根大通代表，一把抓起桌上的协议副本。
他甚至没用自己的钢笔。
直接抓起大卫扔在桌上的那支万宝龙。
“给我！我先签！”
他的声音嘶哑得不成样子，带着劫后余生的仓皇。
旁边的城堡基金合伙人伸手去夺。
两人的手指撞在一起。
桌上的一个空水杯被碰倒。
“当啷。”
玻璃杯在桌面上滚了一圈，掉在地毯上。
没有人在意杯子。
这些平时在电视节目里西装革履、谈吐优雅的顶尖资本家。
此刻像一群在沉船前争抢救生圈的落水者。
互相抢着钢笔。
争先恐后地把自己的名字签在那些协议上。
“高盛同意全部条款！”
“花旗集团撤销所有做空评级！”
“我们的多头账户已经在新加坡暗池就绪！”
声音杂乱，带着破音的颤抖。
钢笔尖划破纸张的声音在大厅里响成一片。
林若冰面无表情地站在江彻身后。
她踩着高跟鞋走上前，伸出戴着皮手套的手。
一份一份。
把那些签好了字、按下了指纹和公章的协议收了回来。
整整十二份。
厚厚的一叠。
每一份上面，都带着那些华尔街大鳄们湿漉漉的冷汗印子。
林若冰把文件理齐，装进黑色的公文袋里。
拉上拉链。
“咔哒。”
清脆的咬合声，宣告着这场针对东方企业的跨国金融绞杀。
在最顶层的密室里。
以一种荒诞绝伦的方式，彻底收场。