口袋，拿出一盒压得有些扁的红塔山。

    敲出一根，点上。

    火星在昏暗的办公室里一亮。

    徐虎站在门口，那张满是刀疤的脸在阴影里显得格外狰狞。

    手背上的青筋一根根暴起，把袖口的白衬衫绷得紧紧的。

    “大哥。”

    徐虎声音粗哑，像两块锈铁在磨。

    “这洋鬼子，皮痒了。”

    江彻吐出一口浓白的烟雾。

    烟雾撞在玻璃窗上，慢慢散开。

    “光发传真。”

    江彻转过头，看着徐虎。

    眼神冰冷得像三九天的冰窟窿。

    “确实没诚意。”

    他把烟头按死在旁边的铁皮烟灰缸里。

    “那就派人。”

    “去当面送。”