这些东西撞在一起，逼得他心口发闷，连怒火都烧不干净，只有一股又急又冷的烦躁从骨头缝里往外钻。
“……我来处理。但你今晚别冲动，别回应媒体，也别发任何东西。尤其别在社交媒体上发和卡卡有关的。”豪尔赫的叹气声就没断过。
克里斯喉结动了动，“卡卡那边呢？”
“卡卡那边你先别提视频，免得他看着也烦，我还是处理得了这些。”
克里斯闭了闭眼，“我知道。”
挂电话以后，客厅重归安静。
克里斯撑着料理台，闭眼用力吸气。
不能发火。
不能现在冲去机场。
不能给卡卡打电话就逼问他到底还有多少事没说。
飞机还没落地。
窗外终于开始下雨，没一会儿就连成一片，把院子里的灯光都冲成模糊的金色。克里斯坐在客厅沙发上，电视开着静音，手机就放在手边，屏幕亮了又灭，灭了又亮，全是豪尔赫、公关团队人员发来的消息。
他匆匆看完回复完之后，就一直盯着和卡卡的对话框。
将近半夜十二点，终于跳出一条新消息。
Kaka：落地了。
克里斯几乎瞬间回拨了视频。
那边没有接。
克里斯皱起眉，又打。
第二次还是没接。
第三次打过去，铃声响到快断，才终于被人按开。
屏幕一黑，然后亮起来。
先出现的不是脸，是模糊晃动的车顶灯。镜头对得很乱，有一道昏黄的光横着扫过去，紧接着屏幕一转，卡卡的下半张脸出现在画面边缘，口罩摘了，鼻梁和嘴唇露出来，脸色比候机厅那张照片里还白。
克里斯胸口猛地一紧。
“你怎么这么久才接？”
卡卡那边像刚坐进车里，呼吸有些乱，低头把手机靠稳，才抬眼看向镜头，“刚拿到行李。”
“你骗谁，拿行李要十五分钟？”
卡卡没有跟他争，只轻轻眨了下眼，“我先上车了。”
他声音很低，和平时不太一样。车窗外的路灯一盏盏滑过去，在他脸上投下明暗交替的影子，把那层眼下的青照得更重。
“你是不是又流血了？”
卡卡顿了顿。
“没有。”卡卡说。
又是没有。
又是这张脸，配着这两个字。
克里斯咬紧牙，盯着屏幕里的男人，声音发沉：“你把镜头往下。”
“什么？”
“手。”
卡卡明显怔了一下，“克里斯。”
“我说把镜头往下，”克里斯一字一句，“你现在让我看手。”
车里安静了两秒。
屏幕里的卡卡低头，像是很轻地叹了口气，最终还是把镜头往下挪了一点，他的手搭在腿上，骨节修长，掌心看不出血迹，也没有纸巾。
克里斯皱着眉盯了一会儿，心口那股焦躁没散，反而更重了。
“另一只。”
“克里斯——”
“另一只。”
卡卡抿了下唇，终于把另一只手也抬起来，还是干净，只是手背青筋有些明显，肤色白得过头。
克里斯沉默几秒，抬眼重新盯住他的脸。
“你刚才在车上？”
“嗯。”
“谁送你？”
“俱乐部那边的人。”
“现在呢？”
“回家路上。”
“你靠近一点。”克里斯说。
卡卡没动，“已经很近了。”
“还不够。”
卡卡看了他两秒，到底还是往镜头前靠了靠。画面一下拉近，克里斯终于把他那张脸看清了。
“你眼睛怎么红了？”
“飞机上没睡好。”
“卡卡。”
“嗯。”
“你今天在机场也是这么说的。”克里斯盯着他，胸口发闷，语速却慢下来，“你敢不敢换个借口骗我？”
屏幕那边安静了一瞬。
卡卡眼睫轻轻垂下去，再抬起来时，眼神里尽是无奈。
“我没有骗你。”他说。
克里斯心里那点火终于压不住，猛地站起来，带得茶几边缘都撞了一下。
“克里斯——”卡卡怕他吃痛，唤了一声。
“你在机场流血了，”克里斯声音发哑，眼睛发红，“你候机的时候脸色差成那样，你落地接我视频，声音还是这个样子，然后你现在告诉我，你没有骗我？”
卡卡那边不说话了。
车窗外的光流过去，在他