根磨得发亮的枣木拐杖，稳稳地站在那，像一棵扎根山崖百年、任风雨不摇的老松。

    他穿着最体面的洗的发白的靛蓝长衫，衣摆却还带着田埂上的泥点。

    面对众人七嘴八舌的恭维与激动，他只是微微颔首，从鼻腔里淡淡地“嗯”了一声，仿佛这不过是寻常事。

    然而，只有离他最近的几个人看见，老人那花白的胡须，正在微微地、不可抑制地抖动着。

    一下，又一下。

    那抖动极轻，像是秋风拂过稻穗，却泄露了那副镇定皮囊下，早已波涛汹涌的肺腑。

    他握着拐杖的手背青筋暴起，指节泛白，仿佛要用尽全身的力气，才能忍住不在此刻老泪纵横，

    才能忍住不冲过去，将他那个跪在御前的儿子紧紧搂进怀里，告诉他：爷爷以你为傲，以你为傲啊！

    ......