说出，亲手写下。

    这到底是我在见证历史……

    还是历史在借我的眼睛，看着自己诞生？

    月光从窗纸透进来，在地上投出一片模糊的银白。

    窗外传来隐约的虫鸣，忽远忽近。

    手心里，还残留着攥紧袖口时的触感。

    丝质布料摩擦掌心的微痒。

    指甲陷进肉里的钝痛。

    还有墨香，纸气，灰尘，烛火的味道，夜露的湿润，以及那些字烙进眼底的、灼热得几乎刺痛的光。