李开看了它很久。

    然后，他吹熄了灯。

    黑暗瞬间吞没小屋，只有窗外透进一点微弱的月光，勉强勾勒出桌椅的轮廓，和墙上那道修长的剑影。

    李开坐在黑暗里，一动不动。

    许久，他对着虚空，对着这座沉睡的城市，对着那个或许正在某处寻欢作乐的仇人，低声说了一句话。

    声音很轻，却像淬过冰的刀锋：

    “刘意，我们开始了。”

    “这次，我不急。”

    “我有的是时间，看你慢慢死。”

    窗外，新郑的秋夜依旧繁华，依旧危险。市井中，“手杖十一”的恐怖传说正在口耳相传；权力场上，却只当那是一阵无关痛痒的风，吹过就散了。

    只有李开自己知道——

    在这风平浪静之下，一场用规则书写、注定血流成河的复仇，刚刚悄然落下了第一子。

    棋局已开。

    执子者，是鬼，是人，还是那柄悬在墙上的、沉默的剑？

    无人知晓。