得很慢。“我”是食指指自己，不是胸口，是眉心。指尖点在眉心正中央，压下去，留一个浅窝，像花盘里那个赭石堆的尖。

    点完，他把手放下，张开双臂，像要拥抱，又像向日葵迎着不存在的太阳。

    阳光从他背后照过来，把他整个人剪成黑的，只有两只手是亮的，边缘起毛，像正在燃烧。

    而画上，那道绿茎的最下端，不知何时，已经悄悄越过画布底边，往木框内侧，渗进去了一线。

    湿的。

    还在走。