在同时低语。

    他退后几步，靠在桌子上，大口喘息。他的目光落在那双布鞋上。布鞋静静地摆着，鞋头对着黑板，像一个专注的听众，正在欣赏这堂关于“骨”的、恐怖的课程。

    他忽然明白了。为什么那双布鞋会在这里。为什么那个无声的访客要把它留在这里。不是为了吓唬他。是为了“听课”。为了听他如何用这掺了骨粉的粉笔，在这块嵌了骨头的黑板上，书写关于“美”的谎言。

    他的“美育”，从一开始就建立在骨头之上。他的每一笔，每一画，都在唤醒这些沉睡的骨殖，都在为它们提供新的“养分”——他的恐惧，他的绝望，他的生命力。

    他颤抖着，拿起桌上另一支完整的粉笔。他想试试，这支是不是也一样。他用力掰断它。

    “咔嚓。”

    断口处，依旧是那种惨白。那种类似骨头内芯的、毫无血色的白。粉末飞扬，带着焦臭。

    他看着手里的半截粉笔，忽然觉得，它不再是一支笔。它是一个祭品。一个用来供奉这块“骨板”的、小小的祭品。而他，就是那个手持祭品的、可怜的祭司。

    他走到黑板前，这一次，他没有写字。他只是将断掉的粉笔，轻轻地、恭顺地，放在了那块被刮花的地方。粉笔静静地躺在骨粉之上，像一根小小的、白色的棺材钉。

    然后，他后退，对着黑板，对着那双布鞋，缓缓地，跪了下去。

    屋子里，只有粉笔灰在灯光下缓缓沉降。而在那片沉降的白色粉尘里，在黑板漆面的裂缝深处，似乎有无数双细小的、白色的眼睛，正在缓缓睁开，无声地注视着这个跪在地上的、新的“祭品”。

    它们似乎在低语，用那“沙沙”的啃噬声，重复着同一个词：

    “填……填……填……”

    袁茂峰低下头，看着自己摊开的双手。手掌上沾满了白色的粉末，掌纹被彻底覆盖，变成了一片惨白。他忽然觉得，自己的手掌，和那支粉笔，和这块黑板，和这间屋子里的一切，都有着某种诡异的、本质上的……相同。

    他也是白的。从里到外，正在一点点变得惨白。

    就像一块正在风干的……骨头。