走到一处没有人的地方，她停下来，靠着湖边的石栏，低头看着手里的奖杯。

    月光落在金色的雕像上，把它照得像一个沉默的、会发光的生命体。

    飞天雕像的面部线条模糊，看不出喜怒哀乐，但姿态是向上的、舒展的、充满力量的，像是一个正在飞翔的人，或者一个正准备飞翔的人。

    她忽然想起原主。

    那个给了她这具身体、现在已经不知道去了哪里的灵魂。

    她想，如果原主还在，这一刻，会是什么反应？

    大概会哭吧。

    原主比她爱哭多了。原主会因为一部电影哭，会因为一首歌哭，会因为一句台词哭，会因为别人故事里的悲欢离合而哭得稀里哗啦。

    而安慧呢？她经历了太多世界的生死离别，经历了太多常人难以想象的悲欢，她的泪腺早就被那些经历磨钝了，不是不会哭，是不那么容易哭了。

    但这一刻，站在西湖边，赤着脚，拎着高跟鞋，手里握着一座金色的奖杯，月光落在她身上，湖风吹着她的裙摆——

    她觉得原主应该看到了。

    “我做到了。”她对着湖面说。

    声音很轻，被风吹散，像一句说给自己听的话，也像一句说给某个已经不在这里的人听的话。

    湖面上有鱼跳起来，扑通一声，荡开一圈一圈的涟漪，把月亮的倒影揉碎了又拼好，拼好了又揉碎。

    安慧看着那些碎掉的月光，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。

    不是那种对着镜头的、精心计算过弧度的微笑。

    是那种真正的、从心里长出来的、不受控制的笑。

    她站在那里，站了很久。

    然后她转身，踩着月光和温热的石板路，拎着高跟鞋，慢慢地往回走。