“这这成何体统？”
严文谨早有准备，嘴唇刚张开要说第一个字——
老周的手抬了起来。
那只手在空中一按，像是棋盘上落下一颗封锁中路的镇。
“小严，你先别急着说，我还没说完。”
老周清了清嗓子，端起紫砂壶给自己续了半杯茶，慢条斯理地吹了吹茶面上的浮沫。
然后开始了他的长篇大论。
围棋，是国粹。
围棋，是艺术。
围棋，是两个人面对面、膝盖顶着膝盖、眼睛盯着眼睛的精神交流和灵魂碰撞。
围棋，是要在安安静静的对局室里，听着棋子落在木质棋盘上的声音，感受那种穿越千年的厚重与庄严——
“你把它搬到电脑上？点鼠标？那跟打电子游戏有什么区别？”
老周的音量不大，但每个字都带着一种不容辩驳的重量。
那是在体制内浸泡了二十多年的人才能修炼出来的音量控制术——不需要拍桌子，不需要提高声调，光靠语速的放慢和字与字之间的停顿，就能让对面的人感受到什么叫“一言九鼎”。
办公室里还坐着棋院的三位处长。
竞赛处的老陈，培训处的老李，以及办公室主任小张——小张其实已经四十五了，但在这帮人里面排行最末，所以还是“小张”。
三个人的表情和老周如出一辙。
老陈双臂交叉在胸前，嘴角微微下撇，是“我已经听够了”的意思。
老李在笔记本上假装记着什么，笔尖在纸面上划拉，但白子良注意到他一个字都没写，全是无意义的圈圈。
小张坐得最远，背靠着墙壁，手里捏着一支签字笔在转，表情像是一个误入婚礼现场的路人——他不想参与，但又走不了。
老李突然插了一句嘴。
“我前两天看新闻，有个孩子在网吧打游戏打了三天三夜，最后被抬去医院的，你们看到没有？”
他推了推眼镜，看着严文谨和白子良。
“现在网吧里那些孩子，整天打游戏不学好。你们要把围棋也变成那样？”
这话说得义正辞严，甚至带着一种忧国忧民的悲悯。
白子良喝了一口健力宝。
甜的。
太甜了。
他坐在角落的折叠椅上，一直没有说话。这把椅子比正常的办公椅矮了一截，坐上去之后他的短腿够不着地面，只能在椅子
但他的眼睛一刻都没闲着。
前世在华尔街的谈判桌上，白子良养成了一个铁律——在开口之前，先读完所有人的底牌。
他在观察。
每一个人的表情，每一个微动作，每一次不经意的视线游移。
老周——
他的抗拒不是因为真的反对互联网。
白子良注意到，老周在翻方案的时候，在“赛事转播分成”那一栏停留了整整两秒。
他看懂了数字。他知道这意味着什么。
但他依然选择反对。
为什么？
因为恐惧。
不是对互联网本身的恐惧，是对控制权流失的恐惧。
如果围棋赛事搬到了网上，棋院对赛事的审批权、组织权、转播权——这些经营了几十年的垄断资源——都会被稀释。
老周不怕围棋变坏。
他怕自己变得不重要。
那三位处长的抗拒则更简单——他们压根不知道互联网是什么东西。
不懂的东西，默认就是坏的。
这个逻辑朴素得像地心引力一样可靠。
白子良在脑子里快速翻了翻前世的记忆库，找到了一个完美的类比。
1998年的中国棋院保守派，和九十年代初华尔街那些拒绝电子交易的老牌经纪人，在底层逻辑上一模一样。
后来那些老牌经纪人怎么样了？
全死了。
不是物理意义上的死。是被时代碾过去之后，再也没有人记得他们曾经存在过。
白子良把健力宝放在脚边的地上。
严文谨的脸色越来越难看。
他是商场上混了二十年的老江湖，什么大风大浪没见过。但体制内这种特有的“橡皮墙”式拒绝，是他最头疼的东西。
不跟你翻脸，不跟你拍桌子，就是用“原则上”“再研究研究”“上面有规定”这些软绵绵的词汇把你弹回来。
你每打出去一拳都像是砸在棉花上，全部力量被吸收了，一点回响都没有。
硬碰硬只会更糟。
严文谨