夏南星咽了口唾沫，直男灵魂在识海里发出一声充满求知欲的呐喊。

    “系统，你查查。这姓陆的说的这个‘巅峰’。它是个地名吗？”

    “那地儿远不远？有床吗？被褥够不够软和？”

    “要是还得站着唱歌，老子才不去呢。”

    夏南星嘀咕着，翻了个身，打算在沙发上先眯个半小时。

    刚把那个印着“华夏好声音”Logo的抱枕垫在脖子底下。

    “砰！”

    休息室的门再次被人从外面暴力地推开了。

    这回进来的。

    是总导演洪波。

    他没有像往常那样，一进门就扯着嗓门喊“南星女神”。

    相反。

    洪波这会儿的步履沉重。

    像是腿上绑了两个铅球。

    他那张熬得通红的老脸上，表情古怪。

    不是那种收视率破表的狂喜。

    也不是那种生怕夏南星退赛的哀求。

    而是一种。

    像是刚看了一部荒诞恐怖片，三观正在重新组装的……懵逼。

    “导演。”

    夏南星闭着眼，连动都懒得动一下。

    “我刚才看过了，排骨已经吃完了。你就算跪下来，我也得睡一会儿再走。”

    洪波没搭理她的咸鱼发言。

    他走到沙发边，手里捏着一张烫金的、看着就名贵的硬卡纸。

    因为手抖。

    那纸在空气里发出“哗啦哗啦”的轻响。

    “南星。”

    洪波咽了口唾沫。

    嗓音干涩得像是刚从撒哈拉沙漠里走出来。

    他低头看着那张纸，又抬头看了看夏南星。

    “刚才。台里高层和几位大金主，连夜开了个碰头会。”

    洪波深吸一口气。

    似乎在努力消化这个离谱的决定。

    “下周。”

    “就是咱们这档节目的，全国总决赛了。”

    夏南星的眼皮终于抬了抬。

    总算熬到头了。

    比完这一场，拿了钱，她就能功成身退，回去当她的包租婆了。

    “哦。比就比呗。”

    她打了个哈欠。

    “说吧。这回的主题又是什么变态玩意儿？”

    “是要唱跳，还是要表演胸口碎大石？”

    洪波盯着她。

    那眼神，复杂得让夏南星后背隐隐有些发毛。

    “不是唱跳。”

    洪波把那张烫金的卡纸，缓缓递到了夏南星的眼前。

    声音颤抖。

    却带着一种足以让全网疯狂的核弹级威力。

    “南星。”

    “这次总决赛的主题……”

    洪波指着卡纸上那几个加粗的大字。

    “是，你自己。”