“他们问我有没有法子。”李田说，“我说我没有。我说有个人兴许有。他们问是谁，我说是个厨子。”
“……”
“我没提你的名字。”李田又说了一遍，“是他们自己查出来的。”
崔天阳站在台阶底下，看着这个老头儿，忽然不知道该说什么。
“叔，你这是把我往火坑里推。”
“我知道。”李田说。
“那你还推？”
“天阳，”李田抬起头，看着他，“那屋里躺着的，有十几个人。最大的三十五，最小的十九。”
崔天阳没说话。
“我六十了。”李田说，“我这辈子，抓过的药能装满这院子。可这种伤，我没见过。我师父没见过，我师爷也没见过。”
他停了一下。
“你要是也没法子，那就算了。”老头儿说，“我明天就去跟他们说，我看错人了。”
崔天阳看着他。
“但是，”李田忽然又说，“你要是有一点法子——”
他伸出手，从布包里掏出一样东西，塞进崔天阳手里。
是一小块土，红褐色，硬邦邦的。
灶心土。
“你拿着。”李田说，“我那儿还有三十斤。”
崔天阳捏着那块土，站在廊下，风从院子里刮过来，把檐下挂着的白布帘子吹得“啪啪”响。
他刚要开口，忽然听见院门口一阵响动。
有人在说话，声音不大，可院里的人都往那边看。
“裴老先生来了。”
“让让，让让。”
崔天阳转过头去。
院门口，两个人搀着一个老头儿走进来。
那老头儿很瘦，瘦得像一把干柴，穿一件洗得发白的藏青棉袍，头上戴顶瓜皮帽，帽檐底下露出几缕白头发。他的眼睛半闭着，走得很慢，一步一停，像是随时会倒下去。
“这就是裴云卿？”旁边有人低声说。
“菜市口鹤年堂的坐堂先生，今年七十了。”
“七十了还来？”
“方处长亲自去请的，请了三回。”
老头儿走到正院当中，站住了。
他睁开眼。
那双眼睛一睁开，崔天阳就觉得心里一紧——那眼睛太亮了，亮得跟他的年纪完全不搭。跟韩铁山的眼睛一样亮，跟那个雨里的人一样亮。
裴云卿没看人。他抬起头，鼻子在空气里抽动了两下。
然后他慢慢地转过头，看向东厢房。
“那屋里，”他开口了，声音又干又哑，“躺着一个。”
“是。”方处长迎上去，“裴老先生，您先歇歇——”
“不歇。”老头儿摆了摆手，“我先看看。”
他往东厢房走，走了两步，忽然停下来，回过头。
他的目光在院子里扫了一圈，扫过周怀民，扫过徐敬之，扫过郑福田，最后，落在了崔天阳身上。
老头儿看着他，看了很久。
“你身上，”裴云卿忽然说，“有灶火气。”
崔天阳一愣。
“什么？”
老头儿没再说话。他转过身，掀开白布帘子，进了东厢房。
院子里，所有人都看着崔天阳。
崔天阳站在廊下，手里还捏着那块灶心土，掌心被硌得生疼。
“灶火气？”他低头看了看自己的手，又抬头看了看东厢房的门帘。
“……我天天做饭，能没灶火气吗。”
他小声嘀咕了一句。
可是他心里知道，不是这个意思。
那天晚上，裴云卿在东厢房里待了一个时辰。
出来的时候，老头儿的脸色比进去的时候还白。
方处长迎上去：“怎么样？”
裴云卿站在廊下，看着院子里的雪，很久没说话。
然后他慢慢地说了一句：
“这不是病。”
方处长的呼吸停了一下。
“那是什么？”
老头儿转过头来，看着他，一字一顿地说：
“撞了邪祟。”
“撞了邪祟”四个字落下来，院子里静了静。
然后周怀民笑了。
不是那种客气的笑，是真觉得荒唐，笑得肩膀都在抖。
“裴老先生，”他一边笑一边摆手，“您七十了，怎么也信这个？”
裴云卿没看他，只是把两只手拢在袖子里，慢悠悠地说：“我七十一了。”
“七十一。”周怀民收了笑，脸色沉下来，“七十一岁的老先生，站在新社会的院子里，跟我们说‘邪祟’？”