含糊地咕哝了一声，没醒。

    

    他松开手，小心地把两人的手放好。然后，他用还能动的那只胳膊，撑住身后的断墙，试了试，慢慢地，一点一点地，把自己从泥地里拔起来。腿很沉，像灌了铅，每动一下，骨头都像要散开。但他站起来了，摇摇晃晃，背却挺得笔直。

    

    他站在那堵残破的墙下，站在那堆尸体中间，站在那面烧得只剩下半截、还挂在一根歪斜木杆上的“陈”字旗旁。

    

    风从峡口灌进来，带着浓得化不开的血腥和焦糊味，吹在他身上，吹动他破烂的衣角。他没动，只是看着隘口外面，那片被血染过、又被铁蹄反复践踏过的原野，还有更远处，雁门关方向，隐约可见的、笔直的狼烟。

    

    飞鹰峡，守住了。三天，四千人，挡住了五万人。死了很多，活下来的，就这些。

    

    他抬起没受伤的那条胳膊，用还算干净的手背，抹了一下脸。手背上是血，是泥，是汗，混在一起，抹不干净，反而更花。他也不管，就那么抹了一下，然后，很慢地，转过身，靠着断墙，又坐了下去。