服，已经结了一层白霜，白霜中间，是一个发黑的掌印。他低着头，肩膀微微耸动，每一次呼吸，都带出大团的白气，白气里带着血沫。

    

    杜杀看着他，看了几息，没动。他也在调息，刚才那一拳，看似不重，但那股劲道，又沉又拧，像根锥子，透进皮肉，钉在了骨头缝里。他现在每喘一口气，左边肋下都隐隐作痛，内息运转也有些滞涩。

    

    陈石抬起头，脸上没有血色，嘴唇是乌青的。他看着杜杀，咧了咧嘴，牙缝里都是血。“你的掌……”他喘了口气，声音很哑，“也……没那么凉。”

    

    杜杀没说话。他垂在身侧的手，慢慢握紧，又慢慢松开。掌心那点赤红色，似乎更深了些。

    

    夜风吹过乱葬岗，刮得那些半枯的野草呜呜地响。远处，那两名弟子站在阴影里，一动不敢动。

    

    杜杀往前走了两步，走到陈石面前，低头看着他。“还能说话，”他说，“看来一拳不够。”

    

    他抬起脚，对着陈石的头，踩了下去。