然后迈开腿，朝着城墙，朝着那片沉睡的、却又藏着无数龌龊和哭声的黑暗，跑了过去。

    

    越跑越快。

    

    风在耳边呼啸成线，两旁的树影向后飞掠。丹田里的气息奔涌如河，冲开夜色，冲开疲惫，也冲开了最后一点犹豫。

    

    他不再是想藏在阴影里给钱府找点麻烦的蒙面人。

    

    他要回去，站到明处，站在杜杀面前，站在钱万贯面前。

    

    有些线，不能碰。碰了，就得用血来划清楚。

    

    钱府的两盏气死风灯在门檐下晃着，光晕昏黄，照不亮五步外的石板路。更夫敲过四更的梆子，声音在空旷的街道上拖得老长，渐渐远了。

    

    一道影子从对面巷口的暗处滑出来，贴着墙根，没有声音。

    

    影子在灯笼光线边缘停住，抬头看了看高悬的“钱府”匾额。黑布蒙着脸，只露出一双眼睛，在昏光里亮得沉。

    

    是陈石。

    

    他右手从腰后摸出一柄短刀。刀是新磨的，刃口在黑暗里淌过一线极淡的冷光。刀柄缠着布条，布条另一头系着一块折叠整齐的灰布。

    

    他左手捏住布条一角，手腕一抖。

    

    灰布展开，在空中“啪”地一声轻响，绷得笔直。布是旧衣撕下来的，边缘毛糙，上面有字，用木炭写的，笔画很重，每一笔都像要戳破布料：

    

    “今夜子时，北城外乱葬岗，既分高下，也决生死。”

    

    落款只有三个字——蒙面人。

    

    陈石看了一眼那两扇紧闭的朱漆大门。门很厚，钉着碗口大的铜钉。他记得，七岁那年冬天，他饿得受不住，想来讨口剩饭，就是在这扇门前被护院一脚踹下台阶，滚进雪堆里。那时他抬头看，这门高得像山。

    

    现在，这山还在。

    

    他吸了口气，很慢，吸进肺的深处，然后屏住。右臂抬起，向后拉到极限，肩胛骨收紧，腰腹绷直，整个身体像一张拉满的硬弓。

    

    然后松手。

    

    不是扔，是射。

    

    短刀切开黑暗，带起一声极短促的尖啸，像夜鸟惊飞时扯断的尾音。

    

    “夺！”

    

    刀身扎进左边那扇大门，入木三分，刀柄兀自颤动。系着的灰布垂下来，在凌晨的风里轻轻晃。

    

    陈石没看第二眼。

    

    他转身，几步就退进巷子的暗影里，脚步声被远处隐约的鸡鸣盖过。身影在狭窄的巷道中几次折转，消失不见。

    

    灯笼的光晕依旧昏黄，照着那扇门，照着门上多出来的那柄刀，和刀下那块晃动的布。

    

    天边泛起一层极淡的青色。

    

    钱府门房里，值夜的老门子被那声闷响惊醒，嘟囔着披衣起来，提着灯笼拉开门闩，将门推开一条缝。

    

    他先看见插在门上的刀。

    

    然后看见布上的字。

    

    老门子张了张嘴，没发出声音。手里的灯笼“啪嗒”一声掉在石阶上，滚了两圈，烛火晃了晃，没灭。

    

    他猛地转身，朝府里跑，拖鞋拍在青石地上，声音又急又碎，在黎明清冷的空气里炸开：

    

    “来人！快来人——！！”