这粥——”

    “这粥的鸭汤是头天剩的汤底浓缩，小米一毛钱一斤我买的，干贝用量小。成本比老鸭汤低一半，定三块已经有赚头。”

    林江把叠好的抹布放进车斗。

    “手艺人的规矩，赚该赚的钱。成本撑不起五块的东西，我标五块，那叫宰人。”

    陈其年盯着他看了五六秒。

    然后从裤兜里掏出钱。两张五块，一共十块。拍在案板上。

    “三天的。”

    林江数出一张一块的零钱，推回去。

    “三天九块。”

    陈其年的手指碰到那张纸币，没有收。

    “多的一块——”

    “多的就是多的。”

    林江把那张皱巴巴的一块钱压在陈其年的指关节下面，手指按了两秒，松开。

    “陈主任是看病救命的人，我是做饭养胃的人。各凭本事吃饭，帐要算得清清楚楚。”

    陈其年低头看着那一块钱，嘴角的线条动了动。

    他把钱收进裤兜，提起空饭盒。

    走了三步，停住。

    他没回头。

    目光斜斜扫过三轮车侧面那块孙大志焊的白”的手写硬纸板。

    “你这个挡风板，焊得不错。”

    他的声音很淡。

    “就是太显眼了。”

    脚步声敲着水泥地，一下一下，间距均匀，渐渐远了。

    林江站在原地，右手搭在挡风板的焊缝上。指腹摸过铁皮毛刺，扎了一下。

    太显眼了。

    不是在夸手艺。

    三轮车，改装炉灶，违章经营，没有执照。

    这些东西摆在这儿，明晃晃的，谁都看得见。

    陈其年今天递了善意，可善意不是护身符。

    明天换一个人走过这条信道，结果就是另一个故事。

    他收好保温桶，摘下牌子，蹬上三轮车。

    秋风灌进领口，后背的汗凉透了。

    三轮车拐出医院后勤信道，骑过两条街，转进红砖巷。

    筒子楼下面，李秀芝站在单元门口。

    她没在走廊里搓衣服，没在灶房忙活。就站在那儿，手攥着一张纸条，指节攥得骨头凸出来。

    脸上的表情不对。

    林江跳落车，大步走过去。

    “妈。”

    李秀芝把那张揉得发皱的纸条递过来，手指在抖。

    “儿子，街道办的人下午来过了。”

    她的声音压得很低，眼圈发红。

    “说要统一整顿无证经营，让所有人都去所里登记……”