米，起锅。动作不急不缓。

    老陈端起汤碗，嘴唇贴着碗沿抿了一口。

    他的动作定住了。

    滚烫的鱼汤滑过舌面。鲜甜。醇厚。收尾干净，没有一点腥气。胃里翻涌了一整天的酸水被这口汤压得服服帖帖。

    老陈抬起头，瞪大眼睛看着林江。

    “小林老板，这他妈是鱼汤？”

    他的嗓门根本压不住。

    “这也太鲜了！”

    声音顺着夜风飘出去。

    赵刚摊前几个正端着碗扒饭的工人，筷子顿了顿。有人探头往这边张望。

    就在这时。

    一阵沉闷的柴油发动机声从街道尽头传过来。

    一辆满是泥尘的东风大卡车碾过坑洼的柏油路面，刹车灯亮起，车身带着惯性往前滑了两米，停在距离厂门口五十米外的路肩上。

    发动机熄火。

    驾驶室的门被踹开。

    一个身材壮硕的男人跳落车。脸上一道从眉角拉到下颌的旧疤，被路灯照得发白。军绿色棉大衣敞着怀，里面是洗得发白的横条纹秋衣。

    他落地的时候膝盖弯了弯，伸手锤了两下后腰。

    副驾驶和车斗里又跳下来三个人。个个膀大腰圆，满脸风霜，手背上的冻疮裂着口子。

    跑长途的货车司机。

    刀疤脸男人四下扫了一圈。他本是想随便找个地方填肚子，脚步已经朝赵刚那个灯火更亮的摊位迈了两步。

    赵刚眼尖，立刻扯着嗓子招呼。

    “大哥！过来坐！大荤炒饭，肉多管饱！一块八！”

    刀疤脸没搭理他。

    他停下了。

    鼻孔张开，使劲吸了一口。

    空气里有两股味道在打架。

    一股是赵刚铁锅里翻滚的廉价油烟。焦糊。发闷。底下压着一层化不开的生肉腥气。

    另一股从十几米外的避风口飘过来。

    温润。醇厚。带着一种穿透力极强的鲜。

    刀疤脸的喉结动了。

    他扭头，顺着那股鲜味的方向看过去。

    昏黄的路灯下，一个避风口。白铁皮挡风板围出一小块地盘。一辆破旧的墨绿色三轮车。一个穿着单薄秋衣的年轻人正弯腰颠勺，铁锅里金黄的蛋炒饭翻飞跳跃，镬气冲天。

    旁边，一个军绿色保温桶的盖子半开着，白色蒸汽源源不断地往外冒。

    鲜味就是从那个桶里来的。

    刀疤脸直接无视了赵刚热情的吆喝。

    他大步穿过人群，皮靴踩在石板路上咚咚响。身后三个同伴跟上来，跟着他的鼻子走。

    四个人精准地停在林江的摊位前。

    刀疤脸低头盯着那锅正在翻炒的金黄米粒，又抬眼扫了一下保温桶里奶白色的浓汤。

    他的喉结又滚了一下。

    “老板。”

    嗓音沙哑，带着长途奔波后特有的干涩和疲惫。

    “你这摊上……藏着什么好东西？”

    林江手里的铁铲没停。最后一下颠勺，炒饭在空中划出一道弧线，稳稳落回锅里。

    他抬起头。

    “没什么好东西。”

    林江把炒饭盛进粗瓷大碗，猪油渣撒在最上面，金黄油亮。

    “就是一碗炒饭，一碗鱼汤。”

    他拿过汤勺，从保温桶里舀出满满一碗奶白浓汤，搁在案板边上。蒸汽升腾，鱼鲜味直扑刀疤脸的面门。

    “大哥，要不要来一套？”