梅斯塔利亚球场，被劈成了两半。
一半红白，一半红蓝，把整座看台割成了两个世界。
这球场算不上气派。
老旧，座椅是上个年代的，水泥看台边角都磕掉了好多小碎块，满打满算，塞不下五万人。
但梅斯塔利亚有一样东西，全班牙没几个球场比得上。
看台陡几乎是贴著球场垂直往上立的，声音在这里根本散不出去，全往场地中央灌。
五万人在这儿喊一嗓子，能顶得上别处十万人。
距离开球，还有两个小时，球场外头，火药味已经压不住了。
两拨球迷隔着二十米宽的警戒线，扯著嗓子互相问候对方全家。
！滚回马德里去！”
“加泰罗尼亚的娘炮！今晚把我们干死你！”
“你们那个夏国人，就是铲断别人腿的屠夫！”
“放屁！你们梅西躲在哈维裤裆后面才敢踢球！骂得一个比一个难听。
要不是中间那几百名防暴警察顶着盾牌，排成一堵人墙拦著，这两拨人早就冲过去，用拳头把账算明白了。
有几个上头的，已经开始往对面扔啤酒瓶，瓶子在半空划过去，砸在警察的盾牌上，碎了一地。
警察往前推了推盾牌，把人往后压。
傍晚五点半。
马德里竞技的大巴车，在两辆警车一前一后的护送下，鸣著笛，朝梅斯塔利亚球场的球员入口驶过去。
大巴刚拐进球场，外头就炸了。
无数巴萨球迷涌到马路边，冲著大巴竖中指，拍车身，嘴里用加泰罗尼亚语和西班牙语夹杂着，骂出最恶毒的那些词。
有人把矿泉水瓶往车窗上砸。
砰，砰！
车里头，球员们倒是没什么反应。
这种场面，这两年见得多了，德比，欧冠，哪一场不是从下车就开始挨骂？
科斯塔坐在陈风旁边，胳膊撑著车窗框，扭头往外看。
撇了撇嘴。“这帮孙子，叫得还挺欢。”
陈风顺着他的目光往外扫了一眼。
一个秃顶的中年男人，挤在最前面，整张脸贴在大巴车窗上，冲著车里比划着割喉的动作。
陈风看着那张脸，没什么表情。
“激动个屁。”陈风把头靠回椅背上，闭上眼。
“两个小时后，他们就该哭了。”
梅斯塔利亚球场，更衣室里。
只有球员们换装备的声音。
科斯塔坐在自己的位置上，低着头，反复系著同一只鞋的鞋带，系好，又解开，再系。
图兰把护腿板往球袜里塞，塞了三次都没塞正。
陈风坐在最里面的位置，左脚踩在长凳上，手扶著膝盖。
更衣室里这股气氛，不是怕，是憋著一股劲。
每个人都知道，今晚这场球，不只是一场决赛。
这是马竞这个赛季，冲击三冠王的第一道坎。
国王杯，西甲，欧冠。
三座奖杯里，第一座，就摆在今晚这片草皮上。
迈过去，三冠王才有戏。
迈不过去，前面所有的话，都是放屁。
陈风扫了一眼这帮兄弟。
科斯塔，图兰，科克，戈丁....一个个低着头，把劲儿往肚子里压。
这种球，就得这么憋著上。
就在这时，更衣室的门，被推开了。
“笃，笃。”
所有人都抬起了头。
队长加比，右脚打着厚厚的石膏，拄著一副拐，一瘸一拐地从门外走了进来。
西蒙尼跟在他身后，没说话，伸手把门带上，反手扣死。
更衣室里，所有人都从位置上站了起来。
“队长....”科斯塔最先开的口。
今晚这场决赛，他们的队长，只能在场边看着。
陈风也站了起来。
加比摆了摆手。
“坐下，都坐下。”
他拄著拐，挪到了更衣室中央，没有讲什么大道理，也没有那种赛前动员的长篇大论。
他伸进自己外套的口袋。掏出一枚队长袖标，被叠得整齐齐。
加比捏著那枚袖标，抬起头看着陈风。
“陈，我的脚伤了。”
加比晃了晃自己那条打着石膏的右腿。
“但我还没死！”
他盯着陈风的眼睛，眼神里，没有一点软弱，也没有一点被沮丧。
“今晚。”加比一字一句