”

    “等材料补齐了再来排队吧。”

    说完，她根本不给王建军再开口的机会，直接按下了桌上的叫号器。

    “下一个！”

    那冰冷的电辅音，象是一把铡刀，斩断了所有的希望。

    那张浸透了英雄鲜血的烈士证书，连同那一堆卑微的欠条，被冷冰冰地从窗口推了出来。

    “刺啦——”

    纸张滑过大理石台面，声音尖锐刺耳。

    陈老汉的身子猛地一晃，颤巍巍地伸出手，去捡那些散落一地的尊严。

    他的手抖得不成样子，捡了好几次，都捏不住那轻飘飘的纸。

    一滴浑浊的眼泪，大颗大颗地砸下来。

    正好滴在复印件那个鲜红的“烈士”印章上，迅速晕开一团模糊的水渍。

    “我就知道……我就知道不行的……”

    老汉的声音，碎了，带着一股死灰般的绝望。

    王建军一动不动地站在那里。

    他看着老人佝偻的脊背，看着那个女办事员冷漠的侧脸。

    只觉得一阵寒意顺着脊梁爬上来，比挨了一枪还要刺骨。

    在战场上，敌人是活生生的，刀子是明晃晃的。

    你可以躲，可以杀，可以拼命。

    可在这里敌人是无形的。

    是“规章”，是“制度”，是那一层层看似公正却又密不透风的“程序”。

    它们象一堵看不见、摸不着，却又坚不可摧的高墙，把普通人和那束名为“正义”的光，死死地隔绝开来。

    “讲法……”

    王建军低声重复着这两个字，笑声里裹着骇人的冷意。

    他手在身侧攥成了拳，指节捏得咯吱响。

    如果法律，到头来只能保护那些懂法、会钻空子的人。

    那我们这些曾经拿命去守护法律尊严的人，算什么？

    那个在洪水中为了救人而牺牲的年轻士兵，又算什么？！

    “走吧，大爷。”

    王建军弯下腰，用那双曾握过钢枪、也曾捏碎过敌人喉骨的手，帮陈老汉捡起地上的材料。

    他一张一张，极其缓慢地抚平纸上的褶皱，重新装进那个破旧的塑料袋里。

    他的动作很轻，很慢，象是在拼凑自己那颗正在碎裂的心。

    “法院不行，咱们去劳动局。”

    “我就不信，这偌大的青州就没有一个讲理的地方！”

    他扶起彻底垮掉的陈老汉，转身，向着大门外走去。

    他的背影依旧挺拔如松，却透着一股令人心惊胆战的决绝。

    身后的叫号声依旧在机械地回响。

    “请1025号到5号窗口办理。”

    没有人知道。

    就在刚才那一瞬间。

    那个穿着父亲旧夹克，想要回归平凡，相信规则的王建军，已经死在了这冰冷的大厅里。

    而那个让境外所有宵小闻风丧胆的“阎王”。

    正在这片冰冷的钢铁丛林里，缓缓地睁开了他那双审判的眼睛。