苏衍的身体猛地一颤。
他转过头，看着跪在自己身旁的林晚棠，眼框中有什么东西猛地涌了出来。
“夫人……“
林晚棠没有看他，却将他握得更紧了几分。
两只手交握在一起，掌心相贴，温热的、微凉的、颤斗的、坚定的，都混在了一起。
苏衍没有再说话。
他只是重重地磕头，一下又一下。
林晚棠跟在他身侧，一下又一下。
额头上的血越流越多，在青石地面上汇成了一小片暗红的痕迹。
那鲜红的颜色在昏黄的烛光下，象是开在雨夜里的花。
也不知磕了多久。
久到苏衍的额头已经麻木了，久到林晚棠的手臂开始发抖。
可他们始终没有听到任何声音。
苏衍的馀光下意识地瞥了一下门口。
只见空无一人。
苏远山不知道什么时候已经离开了。
苏衍愣住了。
他的动作停下来，抬起头，有些茫然地看着那扇敞开的门。
门外细雨飘摇，夜色沉沉，那道素白的身影早已消失不见。
他愣愣地眨了眨眼，象是还没反应过来。
林晚棠也察觉到了。
她抬起头，看向门口的方向，又看了看苏衍那张沾满血与泪的脸，有些不确定地喃喃开口：
“这是……“
“他……“
下一刻——
苏衍的泪水再次夺眶而出。
他猛地转身，一把将林晚棠紧紧地抱进了怀里。
“远山他——“
他的声音破碎得象一片被风吹散的纸。
“他不怪我们了——“
“他原谅我们了——！“
他哭得象一个孩子，声音里带着一种释放了所有重负的颤斗。
“远山——远山——“
他将脸埋在林晚棠的肩头，肩膀剧烈地耸动着。
林晚棠反手紧紧地抱住了他。
她拍着他的后背，一下一下，轻轻的，柔柔的。
她没有哭。
只是那双眼睛里，带着某种复杂的情绪，伤感，怀念，还有一丝淡淡的、往事了结后的释然。
象是捧着一盏灯走了很长的夜路，终于在这一刻，看到了天边泛起的鱼肚白。
……
门外。
细雨如丝，落在青石板上，溅起细碎的水花。
苏远山负手而立，静静望着天空。
苏家的阵法已经被他破解，细雨终于落进了苏家宅邸。
夜色沉沉，看不到星星，也看不到月亮，只有那面巨大的水幕还悬在天上，银光流转。
可他却仿佛穿透了层层云雾，看到了数百年前那个十几岁的玉娲戏子，穿着一身洗得发白的旧戏服，站在城南的戏台上，眉眼如画，笑容清浅。
那少年还不知道人心可以多深，不知道背叛可以多重，不知道一个沉默可以压死人。
他只知道台上的戏是真的，台下的情也是真的。
他以为人间自有真情在。
半响。
苏远山轻声开口，声音很轻很轻，象是说给自己听的，又象是说给那个早已消失在时光里的少年听的。
“你……会怪我吗？“
风从远方吹来，吹动他的衣袍，吹乱他的发丝。
迷迷糊糊中，苏远山仿佛得到了回答。
他仿佛看见那个玉娲戏子从时光深处走来，穿着一身大红喜袍，水袖轻扬，眉眼含笑。
那身影在细雨中翩然一转，水袖翻飞间，竟如同一只凤凰展翅。
戏腔婉转，从时光深处传来，清淅得象是在耳边唱的：
“莫道前尘事未休，
三杯淡酒洗千愁。
他折柳，我焚舟，
各人各有各人由。
百年帐，一笔勾，
不欠人间半点柔。
来生若有重逢日，
只点头，不回头。“
那戏腔在细雨中回荡，清脆而悠远，象是一滴墨落入清水，缓缓洇开。
“只点头……“
“不回头……“
苏远山将最后一句唱出了声。
那声音带着几分戏腔特有的婉转，却又不似台上那般刻意。更象是一个人在无人的夜里，不经意地哼起了很久以前的旧调。
他站在那里，看着那片细雨，看着那面水幕，看着脚下这座正在疯狂与混乱中沉浮