镜子里是夜莺的脸。她看起来象是几天没睡，眼睛下面一层青。
“首领，岛上又有动静了。”
奥利莱斯握着镜子的手指微微收紧。
“说。”
“今天凌晨，又出来一批。”夜莺的声音压得很低，“比上次还多。船从那个隐蔽的小码头出去，往三个方向散开。我跟了一条往北的，跟到一半跟丢了，他们在海上换了幻影移形。”
“看清人了？”
“没有。太远，又是早上天未亮。但有一个细节……”
她顿了顿。
“其中一条船吃水很深。比其他的都深。象是装了很重的东西。”
奥利莱斯的眼睛微微眯起。
“天亮之后呢？”
“岛上又恢复了平静。”夜莺说，“但那种平静，不对劲。我说不上来，就是觉得不对。凌晨的时候，岛上亮了一次，暗红色。”她顿了顿，“隔着海都能看见，象是……”
“象是什么？”
“象是在举行什么仪式。”
奥利莱斯的眼睛微微眯起。
仪式。
伏地魔最看重仪式感。复活，魂器，那些黑暗的、古老的、需要用血和生命来完成的仪式。万圣节前夜，是那些东西最喜欢的日子。
“继续盯着。”他说，“别靠近，别打草惊蛇。有任何变动，立刻汇报。”
“明白。”
镜面暗了下去。
奥利莱斯把镜子收起来，靠在墙上，闭上眼睛。
脑子里很乱。
十几个人的动静。船。暗红色的光。仪式。
他们在准备什么？准备了多少？准备到哪一步了？
那些从岛上出去的人，去了哪里？去做什么？什么时候回来？
太多问题，太多未知。
他睁开眼睛，看着窗外景色。然后另一件事浮上来，象一根刺，扎在那里。
诅咒。
上一次发作，是一个半月前。他被那股力量撕扯得几乎失去控制，那些发丝像活物一样蔓延，那双眼睛差点被黑暗吞噬。
再上一次，是两个月前。
再往前，三个月。
间隔越来越短。每一次都在他身上留下痕迹。那些痕迹看不见，摸不着，但它们累积着，一层一层，把他变成另一个人。他想起暑假的时候查过的那些资料。斯图亚特家族的记载，那些先辈们的结局。
还有一年多。
一年多。
够什么？
那双灰蓝色的眼睛在看着他。
他不敢想。
但那些事总要有人去做。不是他，也会是别人。他只是恰好站在这个位置上，恰好继承了那些该死的血脉，恰好能看见别人看不见的东西。
至于一年多以后的事——
他睁开眼睛，站起来。
再说吧。
奥利莱斯看着窗外灰蒙蒙的天。
万圣节前夜。明天。
窗外，禁林的树梢被风吹动，发出沙沙的声响。天灰得发沉，象是要下雨，又象是压着什么东西。
他转身，往斯莱特林地窖走去。
推开德拉科寝室门的时候，里面只有一盏小灯亮着。
德拉科坐在书桌前，背对着门，面前摊着一大堆羊皮纸。他穿着一件深灰色的毛衣，袖子卷到手肘，露出半截小臂。金发散着，有几缕垂在脸侧，挡住了半边表情。
羽毛笔在羊皮纸上刷刷地划着，偶尔停一下，笔尖点在纸上，象是在想下一句写什么。
奥利莱斯走进去，反手关上门。
德拉科没回头。
“回来了？”
“恩。”
德拉科的笔顿了一下。他回过头，看着奥利莱斯。那双灰蓝色的眼睛在他脸上转了一圈，从眼底的青看到抿紧的嘴唇。
德拉科盯着他看了两秒，然后转回去，继续写。
奥利莱斯走过去，在他身后站定，低头看他写的东西。
羊皮纸上密密麻麻的字，是魔药课的论文。关于缓和剂的改良配方，要求十二英寸。他写了大概有八英寸了，字迹工整，每个词都放在该放的地方。
“写了多久？”
“两个小时。”德拉科没抬头，“烦死了。”
“哪里烦？”
“哪里都烦。”德拉科的笔在纸上点了点，“斯内普要写十二英寸，我写了八英寸就写不下去了。月长石的替代品就那么几种，翻来复去说，凑不够。”
奥利莱斯没说话。只是看着他的笔尖在纸上慢慢