脑子，一路锯到后脑勺。

    贺遇臣的眉头拧起来。

    他把额头从膝盖上抬起一点，又抵回去。

    整个人蜷着倒向地面。

    没有声音。

    他侧着身子落在床边的地板上，膝盖还蜷着，肩膀抵着床沿，额头贴着冰凉的地板。

    一只手还揪着被单，揪得床单从床垫边缘扯出来一截，皱成一团。

    地砖的凉意从额头渗进去。

    他想用这凉压住那痛意。

    压不住。

    锯子还在动，不紧不慢，一下一下。

    每一次拉动钝而慢，他似乎都能听到粗糙的摩擦声。

    从神经上碾过去，碾得他整个头颅都在发胀、发麻、发木。

    最后，锯子变成了钻头，从太阳穴往里钻，一点一点，碾过骨头，钻进脑子里。

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    痛感加剧。

    他松开揪着被单的手，去按太阳穴。

    手指是抖的，按不准位置。

    按了几下，终于按住了。

    用力地、狠狠地按下去，指腹陷进皮肉里，几乎能摸到下面跳动的血管。

    没用。

    他闭着眼睛，眼前却开始发花。

    黑的，灰的，在眼皮后面浮动，聚拢又散开，散开又聚拢。

    暗斑后面是别的什么东西。

    模糊的影子，晃动的轮廓，他看不清，却知道自己不想看见。

    头更痛了。

    他想吐。

    胃又开始痉挛，但什么也吐不出来。

    干呕，伴着头痛，一下一下地折腾他。

    他把脸更深地埋下去。

    埋进膝盖里，想把自己缩成很小很小的一团。

    小到可以被忽略，小到可以不存在。

    可头痛不会放过他。

    它追着他，钻进他的每一个角落。

    太阳穴在跳。

    后脑在涨。

    眼眶在酸。

    整个头颅像一个被过度充气的气球，随时都要炸开。

    他听见自己的呼吸，粗重的，急促的，像是跑了很远很远的路。

    可他分明一动没动。

    “呃……呵……”

    他急急地喘息，发出细碎的呻吟。

    喉咙里漏出来的声音，破碎的，沙哑的，不像自己的。

    他想把它咽回去，可咽不回去。

    额角的筋一跳一跳，扯得眉骨发酸。

    脸上的皮肤颤动着，和他颤抖的手一般。

    心脏也开始一阵阵绞痛，毫无章法地狂跳，撞得胸腔发疼。

    身上的衣物，因他的动作被汗水洇透。

    后背湿了一片，布料皱巴巴地贴在脊梁上。

    领口也濡湿了，汗顺着脖颈往下滑，钻进更凉的衣料里。

    他一半被冷汗浸得冰凉，一半又被剧痛烧得发烫。

    两种温度在身上打架。