只有他，格格不入。
他没有看节目单，没有跟旁边的人交流，甚至连坐姿都透着一股僵硬的诡异。
黑色的鸭舌帽压得很低，挡住了大半张脸。
帽檐下，只露出一张因为激动而微微抽搐的嘴，和下巴上杂乱的胡茬。
男人的呼吸越来越重，像破旧的风箱，呼哧，呼哧。
空气里散发着一股烟草和多日未洗的酸臭味，引得旁边的一位女士频频皱眉捂鼻。
他浑然不觉。
一双粗糙的手，死死抓着座椅的红色真皮扶手。指甲因为过度用力而翻卷，几乎要抠破真皮的表面。
手背上青筋暴起，带着几道明显的抓痕和旧疤。
一滴浑浊的冷汗，顺着他的鼻尖滴下来，砸在脏兮兮的连帽衫拉链上。
他根本没在听什么狗屁高雅音乐。
贝多芬还是皮亚佐拉，对他来说都是噪音。
他的世界里，只有舞台中央那团耀眼的光。
光圈里，那个穿着黑色深V长裙的女人。
白得晃眼的皮肤，天鹅般的脖颈。
随着拉琴动作剧烈起伏的胸口，还有那条在高开叉裙摆里若隐若现的长腿。
一切的一切，都象一剂剂量致死的毒药，疯狂地刺激着他阴暗的神经。
他浑身的血液都在沸腾，在叫嚣，在燃烧。
喉结剧烈地上下滑动，咽下一口又一口贪婪的唾沫。
口袋里的右手，死死捏着一把折叠弹簧刀的刀柄。
手心全是黏腻的冷汗，把刀柄都浸湿了。
他看着她在舞台上发光，看着她被两千人仰望。
心里那变态的破坏欲就越发强烈。
音乐达到最顶点。
舞台上的灯光瞬间大亮，刺得人睁不开眼。
舒杳猛地一拉琴弓，右手在半空中划出一道凌厉的弧线。
一个爆发力的长音收尾。
最后一个音符，在空气中疯狂震荡，然后戛然而止。
全场死寂了一秒。
紧接着，爆发出雷鸣般的掌声，欢呼声，甚至有人站起来吹起了口哨。
舒杳睁开眼，胸口剧烈起伏，大口大口地喘着气。
握着琴弓的手指在微微发抖，脱力感席卷全身。
她站起身，提着沉重的大提琴。
面对着台下黑压压的观众，深深鞠了一躬。
就在她起身的瞬间。
冥冥之中，那种毛骨悚然的直觉，再次毫无征兆地袭来，背脊瞬间发凉，汗毛倒竖，冷汗“唰”地一下出了一身。
她下意识地抬起头，目光越过前排热情的观众。
距离太远，足足有大几十米。
舞台上的强光晃得她眼睛发花，台下只有一片模糊的黑暗。
她什么都看不清。
刚才那一瞬间、如芒在背的毛骨悚然感，象一阵错觉，随着雷鸣般的掌声和欢呼声，烟消云散。
舒杳直起身，胸口剧烈起伏，大口大口地喘着气。
汗水顺着额角滑落，流进眼睛里，有些刺痛。
她眨了眨眼，强行把不安压回肚子里。
肯定是这几天排练太累了，神经衰弱，加之贺铮今晚去抓重刑犯，她心里绷着一根弦，才会疑神疑鬼，这里是市中心的大剧院，安保森严，怎么可能会有变态混进来。
她深吸一口气，调整好呼吸。
视线自然而然地，落在了观众席的第一排，正中间的位置。
周围所有的座位都坐满了人，西装革履的男人，穿着晚礼服的女人，都在兴奋地鼓掌。
唯独那个座位，空荡荡的。
黑色的天鹅绒椅面，在周围喧闹的人群中，显得分外扎眼，分外冷清。
那是留给贺铮的位子。
他说过，要坐在第一排，看着她发光，要把敢往她身上瞟的男人的眼珠子抠出来。
但他失约了。
舒杳的心，猛地往下坠了坠。
哪怕早就有心理准备，哪怕出门前亲手替他整理了衣服，但在看到那个空座位的瞬间，一股巨大的失落感，还是像潮水一样把她淹没了。
伴随着失落而来的，是揪心的恐慌。
他现在在哪？城南的废弃厂房？还在风雪里追踪那几个带着炸药的亡命徒吗？有没有受伤？有没有按她说的，穿好三层防弹衣？
刀枪无眼，那些人都是不要命的疯子。
舒杳不敢再往下想，握着大提琴琴颈的手指用力收紧，骨节泛白。
“舒老师！太棒