“合成。”他在意识里轻声念道。

    面板中心出现了一个旋转的星云图标，进度条缓慢而坚定地向右挪动。

    【合成中，预计耗时：6小时。】

    易建联长出了一口气，关掉面板，拉了拉被子。

    窗外，新泽西的冬雪开始零星飘落。

    远处的街道尽头，隐约能看见圣帕特里克高中的标志性尖顶。

    就在这时，楼下传来一声重物落地的声音，接着是老约翰含糊不清的咒骂。

    易建联翻身下床，轻手轻脚走到楼梯口。

    客厅里没开灯，只有老约翰一个人坐在那台破旧的录像机前。屏幕上没有图像，只有沙沙的雪花点，但他依然盯着看，手边放著半瓶没喝完的威士忌。

    老头背对着楼梯，脊背佝偻得厉害，像一尊快要风化的石像。

    “还没睡？”老约翰没回头，却像是脑后长了眼睛。

    “下楼喝水。”易建联走过去，在他对面的旧沙发上坐下。

    老约翰指了指录像机：“磁带被我卷断了。那是最后一盘卡里姆的个人训练赛。”

    “没事，我都记在脑子里了。”易建联安慰道。

    老约翰沉默了很久，突然自嘲地笑了笑，声音沙哑得像被砂纸磨过：“小子，别让自己停下来。那个迈克尔我当年在北卡试训的时候见过他爹。那家人身上流着一种让人不舒服的、饥饿的血。”

    “他们会想尽办法把你撕碎，然后踩着你的尸体去拿冠军。”

    老约翰转过头，月光透过窗户照在他那张沟壑纵横的脸上，眼神里透著一股前所未有的凝重。

    “你得比他们更饿，懂吗？”

    易建联握紧了拳头，感受着掌心因为常年抓球而磨出的厚茧。

    “我从来没饱过。”

    老约翰愣了一下，随即哈哈大笑，笑得眼泪都快出来了。

    他摆摆手，示意易建联赶紧滚上去睡觉。

    易建联回到房间，听着楼下老约翰重新摆弄录像机的嘎吱声，迷迷糊糊进入了梦乡。

    梦里，他站在一个灯火通明的巨大球馆中央。

    对面的半场，一个穿着黑色球衣的背影正缓缓转过身，手里拍著球，眼神锐利得像要划破黑暗。

    那是迈克尔。

    易建联在梦里跨出了一步，脚下的地板发出清脆的响声。

    【系统合成完成。】

    【“比赛阅读”技能已装载。】

    脑海里最后的提示音，伴随着冬夜的寒风，彻底沉寂下去。

    明天。

    明天就是第12胜。

    他翻了个身，嘴角勾起一抹不易察觉的弧度。

    全美前十？

    那只是个开始。

    (?ˉ??ˉ??)

    窗外的雪，下得更大了。

    远处，曼哈顿的灯火在雪雾中忽隐忽现，像是一场即将拉开序幕的盛大仪式。

    而在那仪式中央，属于他的王座，正在慢慢升起。

    门外突然传来一声轻响，像是风吹过走廊。

    易建联猛地睁开眼，盯着房门。

    那是