里，翻涌著不甘和痛苦，“就是没能在那个最高的舞台上，证明自己。”

    “哪怕就一年，就一场，都行。”

    空气仿佛凝固了。

    易建联看着他，看着这个被命运开了个残酷玩笑的老头，喉咙里像堵了团棉花。

    他想起了自己。

    想起了上一世，在nba辗转流离，最后在板凳席上耗尽生涯的自己。

    想起了那些深夜里，因为不甘心而翻来覆去睡不着的夜晚。

    原来，他们是一样的人。

    易建联沉默了很久。

    然后，他站起身，走到老约翰面前，一字一句，说得异常清晰：

    “我替你打。”

    老约翰愣住了，浑浊的眼睛里满是错愕。

    “我替你站在那个舞台上。”

    易建联的声音不大，却像一颗钉子，狠狠砸进老约翰的心里。

    客厅里死一般寂静。

    老约翰就那么呆呆地看着眼前的中国大个子，嘴唇哆嗦著，想说什么，却一个字也说不出来。

    足足过了一分钟。

    他那张常年紧绷的脸上，肌肉忽然松弛下来。

    然后，他笑了。

    那是易建联来到这个家之后，第一次看见他露出真正的笑容，眼角的皱纹舒展开，像盛开的菊花。

    “好。”

    他重重地点头，声音带着浓重的鼻音。

    “那我帮你。”

    说完，老约翰颤巍巍地站起身，又走回那个旧木柜前。

    这次，他没拿相册，而是从最顶层摸索著，掏出一盘落满灰尘的录像带。

    老式的vhs录像带，标签上的字迹已经模糊不清。

    他把录像带拿过来，在衣服上使劲擦了擦灰，递到易建联面前。

    “这是卡里姆大二那年夏天的训练录像，私人的，外面看不到。”

    老约翰的眼睛里，重新燃起了光。

    “我珍藏了三十年。”

    他盯着易建联，像个拿着糖果诱惑小孩的老狐狸。

    “想学吗？”

    易建联的眼睛瞬间亮了，像被点燃的火炬。

    “想！”

    “好。”老约翰满意地点点头，似乎想起了什么，又走回茶几旁，拿起那本厚重的相册。

    他没有翻开，而是直接翻到封底。

    封底的内页，贴著唯一一张小小的彩色照片，照片已经有些褪色。

    那是一个穿着北卡蓝色球衣的年轻黑人球员，在场上飞翔，姿势舒展得不可思议。

    “这个人，”老约翰指著照片上的年轻人，语气变得有些奇怪，“你以后可能会遇到。”

    易建联凑过去看。

    “不是他。”老约翰摇摇头，手指点了点照片。

    “是他儿子。”