留下脚印不是更容易被追到吗？”

    “是误导。”文砚说，“追兵发现我们蹚过溪流，会沿着两岸寻找上岸的痕迹。如果我们从这里上岸，他们会直接追过来。但如果我们在对岸留下痕迹，他们会以为我们往那个方向跑了。”

    他顿了顿，补充道：“而且，我们要故意留下一些破绽——比如掉落的布条，踩断的树枝，让他们确信我们确实往那边走了。”

    人们明白了。

    这是一种赌博，赌追兵不会想到他们如此狡猾，赌猎犬在溪流中失去线索后，会依赖人类的判断。

    文砚第一个蹚到对岸，小心翼翼地爬上斜坡。他故意用脚踢断了几根枯枝，又从自己破烂的衣袖上撕下一小条布，挂在灌木丛上。其他人跟在他身后，每个人都尽量留下痕迹，但又不敢太过明显。

    做完这一切，文砚带着队伍重新蹚回溪流，继续往下游走。

    又走了约一百步，他才示意大家从一处岩石嶙峋的岸边爬上去。这里没有松软的泥土，只有坚硬的石头，不会留下脚印。

    “现在，”文砚压低声音，“往北走，尽量踩在石头上，别留下痕迹。”

    *

    太阳升起来了。

    金色的光线穿透树冠，在林间投下斑驳的光影。晨雾开始消散，露出山林本来的面貌——参天的古树，缠绕的藤蔓，厚厚的落叶层散发着腐殖质的土腥味。

    犬吠声渐渐远了。

    文砚侧耳倾听，那些凶狠的叫声现在从东南方向传来，正是他们留下误导痕迹的方向。呼哨声也变得急躁，显然追兵发现了“线索”，正在往错误的方向追去。

    他松了口气，但不敢完全放松。

    队伍继续向北，穿过一片松林。松针铺了厚厚一层，踩上去软绵绵的，发出沙沙的声响。松脂的清香混着晨露的湿润气息，钻进鼻腔，让人精神一振。

    但疲惫是实实在在的。

    从昨夜逃出坞堡到现在，他们已经连续走了近两个时辰。没有食物，没有水（除了刚才在溪边匆匆喝了几口），大多数人身上带伤，体力早已透支。

    “我……我走不动了……”

    一个中年妇女瘫坐在地上，怀里还抱着一个四五岁的男孩。男孩饿得直哭，声音微弱得像小猫叫。

    “再坚持一下。”文砚说，“找个隐蔽的地方休息。”

    他环顾四周，发现前方不远处有一处山坳。三面环山，入口狭窄，被茂密的灌木丛遮挡，是个天然的藏身之所。

    “去那里。”

    *

    山坳里比外面更阴冷。

    阳光被周围的山体挡住，只有正午时分才能照进来一点。地面是潮湿的泥土，长满了苔藓和蕨类植物。文砚让大家在背风处坐下，自己则爬到高处，警惕地观察四周。

    没有追兵的迹象。

    犬吠声已经完全听不见了。

    他这才真正松了口气，从高处滑下来，回到人群中。

    三十四个人瘫倒在山坳里，像一堆被丢弃的破布娃娃。有人直接躺在地上，闭着眼睛喘气；有人抱着膝盖，把脸埋进臂弯；有人呆呆地望着天空，眼神空洞。

    寂静。

    只有风吹过树梢的沙沙声，和远处不知名鸟类的鸣叫。

    然后，第一声啜泣响了起来。

    是一个年轻妇人。她抱着一个婴儿——婴儿已经死了，在逃亡途中悄无声息地断了气。妇人把脸贴在婴儿冰冷的小脸上，肩膀剧烈地颤抖，却发不出太大的声音，只能从喉咙深处挤出压抑的、破碎的呜咽。

    这声啜泣像打开了闸门。

    第二个，第三个……越来越多的人开始哭泣。老人们抹着眼泪，妇女们搂着孩子低声啜泣，就连那几个青壮汉子也红了眼眶，把脸扭到一边。

    哭声不大，却沉重得让人喘不过气。

    文砚站在那里，看着这些陌生又熟悉的面孔。