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    书房内，只剩下他粗重的喘息声，和窗外淅淅沥沥响起的、越来越急骤的雨声。

    冰冷的雨点敲打着窗纸，也敲打在他混乱而炽热的心上。

    那张写着反诗的纸，静静地躺在案上，墨迹未干，每一个字都像在无声地咆哮，散发着不祥的气息。

    眉心的鼓胀感，像一颗被强行按入血肉的、冰冷的种子，悄然蛰伏。