正带着新调来的学生军翻译，用那双缠着绷带的手，在地图上标注着新的炮击坐标。那些坐标，正一点一点地指向他所在的堤岸，指向这座即将崩塌的“雨城“最后的核心。

    而更远的地方，在仰光，在曼谷，在东京，那些决定这场战争命运的人，正在各自的房间里，喝着茶，写着报告，谋划着退路。没有人真正关心这1500个困在密支那的士兵，没有人关心他们每天一碗的糙米和每人两枚的手雷。

    他们关心的，只是权力，只是脸面，只是在历史书上如何书写这一页。

    丸山房安望着江水，忽然感到一阵前所未有的孤独。那不是对死亡的恐惧，是对被遗忘的恐惧。他害怕自己死后，没有人会记得密支那的这场战斗，没有人会记得这1500个在泥水里挣扎的灵魂。

    “辻政信，“他喃喃自语，念着那个已经前往眉苗赴任的狂人的名字，“你是对的。我们都被抛弃了。“

    江风卷起他军帽上的帽带，像一面残破的旗帜，在夕阳中无力地飘扬。