布林德的目光越过米勒的肩膀，落在门外不远处的空地上。那里停着两辆威利斯吉普，引擎尚未熄火，车头灯在渐浓的暮色中划出两道惨白的光柱。车旁站着一个人。
那是个约莫五旬开外的男人，头戴一顶灰色毡帽，身穿一套剪裁考究的卡其色条纹正装，在这种遍地泥浆的前线基地里显得格格不入，像是走错片场的舞台剧演员。他手里提着一个黑色的皮质公文包，戴着一副金丝框架眼镜，镜片后的眼睛在逆光中看不清神情。他的身边，四个持械宪兵呈扇形散开，背对着宿舍，枪口微微朝下，但那姿态里透出的戒备意味却像一道无形的墙。
不等米勒介绍，那人已经迈步上前。他的步伐不快，但每一步都踏得很稳，皮鞋踩在碎石路面上发出清脆的声响。他在布林德面前站定，微微抬头，嘴角扯出一个恰到好处的弧度。
“你好，布林德中校，“他的声音低沉，带着一种新英格兰地区特有的、受过良好教育的清晰口音，“我是夏洛克·福里德曼。“
布林德的瞳孔微微收缩。
三天前，他接到了格罗夫斯将军亲自传来的加密通知。不是通过常规渠道，不是通过战区司令部，而是直接来自华盛顿的绝密线路。通知很短，只有一句话：“一位名叫夏洛克·福里德曼的先生将抵达利多。他将向你传达指令。执行标准：曼工区准则。“
曼工区准则。这四个字像一道电流击中了布林德。作为陆军航空队的中校，他当然知道曼哈顿计划——或者说，他知道这个计划的存在，但对其内容一无所知。那是比任何战区机密都要高几个等级的禁忌，是罗斯福总统亲自划下的红线。而“曼工区准则“意味着：福里德曼的话，等同于格罗夫斯的话；而格罗夫斯的话，在某些层面上，甚至等同于总统的话。
现在，这个人终于来了。没有穿军装，没有佩戴任何军衔或徽章，只有那一身过于整洁的正装和那副金丝眼镜，在暮色中反射着冷冽的光。
布林德下意识地挺直了腰板，行了一个标准的军礼，然后伸出手。福里德曼的手干燥而有力，握手的力度恰到好处，既不过分热情，也不显得敷衍。
“请进，先生。“布林德侧身让开门口。
屋内的杨希真已经放下了手中的棋子。他站起身，目光在福里德曼身上停留了一瞬——那身正装，那四个宪兵，那种与周遭环境格格不入的气场。他是个聪明人，立刻意识到这不是他该在场的场合。他微微点头致意，没有说话，弯腰拍了拍斯特林的肩膀。
“约翰，斯特林，我们该走了。你们父亲该担心了。“
斯特林抬起头，浅褐色的眼睛在福里德曼身上停留了片刻。那目光里没有孩童的好奇，只有一种近乎审视的冷静。然后他默默地开始收拾地上的棋子，一枚一枚，小心翼翼地放进檀木棋盒里。
约翰有些不情愿，但他也感受到了空气中那种骤然紧绷的张力。他端起没喝完的芒果汁，跟着杨希真走向门口。
“谢谢您的饼干，中校，“斯特林在门口停下脚步，回头看了布林德一眼，“还有您的故事，杨先生。“
布林德勉强挤出一个笑容，挥了挥手。
杨希真带着两个孩子跨出门槛。他本想去推那辆停在墙边的摩托车，但脚步不由自主地顿了顿。他环顾四周——四个宪兵已经分散到宿舍的四个角落，背身而立，像四尊沉默的雕像。米勒中尉站在吉普车旁，正低头点燃一支香烟，火光在夜色中明灭。那姿态看似悠闲，但杨希真注意到，他的另一只手始终搭在腰间的枪套上。
一种莫名的寒意顺着杨希真的脊背爬上来。他见过战场上的生死，见过手术台上的鲜血，但此刻，在这看似平静的基地黄昏里，他嗅到了另一种更冰冷的东西——那是秘密的气息，是某种巨大机器运转时散发出的、无声的热浪。
他没有停留，跨上摩托，让约翰坐在后座，斯特林坐在油箱上。发动机轰鸣起来，轮胎碾过碎石路面，扬起一片细小的尘埃。在后视镜里，他最后看了一眼布林德的宿舍——窗户已经被从里面拉上了窗帘，昏黄的灯光在窗帘后晕开，像是一只半闭的眼睛。
夏洛克·福里德曼在桌边坐下，动作优雅得像是在纽约的某个私人俱乐部里。他取下灰色毡帽，露出一头梳理得一丝不苟的银灰色头发，前额处有一绺醒目的白发，像是一道被岁月刻意留下的疤痕。他把帽子和黑色皮包并排放置在桌上，然后调整了一下坐姿，双手交叠放在膝上。
布林德拿出一个干净的瓷杯——那是他平时用来喝中国茶的杯子，杯身上绘着青花的山水图案，是杨希真从昆明给他带来的礼物。
“请问，来点咖啡还是茶？“布林德问道。他的声音有些干涩，喉咙里还残留着烟草的辛辣。
“都不用，“福里德曼保持着那种礼貌而疏离的微笑，“白水就可以，谢谢。“
布林德愣了一下，然后转身从墙角的水壶里倒了一杯凉白开。递过去的时候，他注