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这条街不宽，两侧挤着一排排灰砖洋楼，那是典型的老上海风格，拱形的窗户、生锈的铁艺栏杆，还有墙角那些被岁月啃噬掉的欧式浮雕。只是如今，这些曾经体面的门脸大多被改造成了店铺，一楼开着“古玩”、“字画”、“杂项”的铺子，二楼拉着厚厚的窗帘，透着一股子过气名流般的矜贵与落魄。
上午的阳光把这条老街晒得有些慵懒，空气里透着一股子陈旧的文人气。这条所谓的“文化街”远没有南京路那么热闹，人流稀稀拉拉，三三两两的游客举着相机拍照，更多的则是像刘建鑫这样双手插在袖子里、慢悠悠踱步的中老年男人。
路两旁的地摊沿着青砖墙一字排开。
寇大彪扫了一眼，这地摊上的东西五花八门。左边摊主面前铺着一块蓝绒布，上面密密麻麻摆满了佛珠手串，红的绿的，看着像塑料又像玉石。旁边一个摊子专门卖核桃，一对对装在锦盒里，或是拿红线系着，摊主正拿着刷子蘸着油，卖力地刷着那些凹凸不平的表面。
再往前走，景象就更杂了。地上铺着编织袋，上面堆着看起来像古董的花瓶，釉色发暗，上面全是裂纹；边上还戳着几个生了绿锈的铜器，造型古怪，不知道是香炉还是水壶，个个都蒙着一层厚厚的灰，仿佛刚从哪个野坟里刨出来似的。
刘建鑫对这些摆在明面上的东西连正眼都不瞧，径直领着寇大彪绕过了这些地摊，一头扎进了更深处、更暗的一条支弄。
弄堂里暗得很，晒衣杆横七竖八地架在头顶。走到最里头，刘建鑫停在一扇掉漆的木门前。
寇大彪抬头一看，心里就犯嘀咕。这哪像能掏出宝贝的地方？门前的公用自来水龙头锈得滴着黄水，旁边赫然放着一只红塑料马桶，盖子没捂严，那股子骚味混着秋风吹得他直皱眉。
“笃笃笃。”刘建鑫伸手敲门。
门“吱呀”一声开了。一个有些岁数的胖子探出头，穿着件松松垮垮的汗衫，脖子上挂着串看不出质地的珠子。
门缝里，一股混合着干燥灰尘、旧报纸和馊掉果仁的怪味直冲出来。寇大彪下意识往里扫了一眼——怪怪的。这哪是店铺？分明是个十几平的小房间，从地板到天花板，堆满了大大小小的纸箱，剩下的空间仅够两个人侧身走过，压抑得让人喘不过气。
屋里光线昏暗，只有一盏瓦数不大的灯泡吊在头顶，嗡嗡作响。
胖子看清是刘建鑫，脸上堆起笑，侧过身让两人进来：“老刘你来啦？等的就是你，你的核桃到了。”
他转身在那堆积如山的纸箱里翻找起来。箱子都很沉，拖动时在水泥地上摩擦出刺耳的“沙沙”声。胖子费力地拽出一个大箱子，上面满是灰尘，看起来沉甸甸的。
“喏，你点点，三百多个。”胖子掀开箱盖，露出里面满满当当、裹着泥土的核桃，“新下树的，今年这批蛤蟆头，品相齐得很。”
刘建鑫凑上前去，只是扫了一眼箱子里的货色，连手都没伸进去扒拉一下，更别提点数了。“不用点，老规矩，差不多就行。”
胖子嘿嘿一笑，盖上盖子，伸出一根手指：“那老样子，这一批算你十块一颗。”
空气里弥漫着旧报纸和馊果仁的味道，但这几个数字却像炸雷一样在寇大彪耳边响起。
十块？
寇大彪站在门外，心里猛地一抽这玩意儿十块钱一个？
三百多个，那就是三千块。
“彪彪，来帮爷叔搬一下。”刘建鑫爽快地数出一沓红票子，没怎么数就递给了胖子。
寇大彪应了一声，弯腰去搬那箱核桃。三百多颗核桃堆在箱子里，分量远比他想象的要沉，足有三十来斤，压手得很。好在他当过兵，这点重量不在话下，他身子一挺，利落地将箱子稳稳扛上了肩头，静候着刘建鑫的下一步指示。
刘建鑫和胖子客气了几句，便领着寇大彪往巷子另一头的阴凉处走去。他指了指不远处的石桌石凳：“我们去那里！”
那是一处供游人歇脚的小广场，摆着一张石桌和几个石墩。此时没什么人，正好僻静。
寇大彪把箱子“咚”地一声卸在石桌上，震起一片积灰。他忍不住擦了把汗，看着这箱其貌不扬的破烂，心里那股疑惑再也压不住了。
“爷叔，”寇大彪凑过去，压低了声音，眼神里满是困惑，“这一箱……就要三千块？你是准备自己做生意卖吗？”
刘建鑫没急着回答，他慢悠悠地坐在石墩上，不知从哪摸出一把带数字显示的游标卡尺。