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车卖了，自然只能坐地铁回去，这一路上，陆齐低头看着手机，拇指在屏幕上快速地敲打着，嘴角偶尔牵起一丝极淡的、不受控制的笑意。屏幕的光映在他镜片上，明明灭灭。
人民广场站，人潮汹涌。出了闸机，陆齐收起手机，语气恢复了平日的随意：“一起吃个晚饭？折腾一天了。”
寇大彪把肩上沉重的吉他包往上掂了掂，摇头，脸上扯出一个恰到好处的、略带疲惫的笑：“不啦，我真得回去‘练琴’了。再说，”他朝陆齐手里的手机方向抬了抬下巴，“我再不识相，也不能这时候当电灯泡啊。你快忙你的去。”
陆齐也没多坚持，笑了笑，拍拍他肩膀：“行，那回头聊。谢了今天。”
“客气。”寇大彪摆摆手，转身汇入另一股走向出口的人流。肩上那把崭新的吉他沉甸甸的，像是在催他。他想，既然买了，就去试试吧，网上不都有教程么。
回到家，一股熟悉的、夹杂着饭菜余温的家常气息扑面而来。父母正坐在餐桌前吃着晚饭。菲菲最先摇着尾巴迎上来，湿漉漉的鼻子在他裤腿上亲昵地蹭着，发出呜呜的哼唧声。
“回来啦？晚饭吃过了吗？”母亲闻声从饭碗上抬起头，目光落在他肩后那个突兀的长方形琴包上，语气里带着惯常的关切与一丝好奇，“你肩上这是……买了什么呀？”
“吉他。弹的。”寇大彪简短地回答，弯腰摸了摸菲菲的脑袋。
“吉他？”父亲扒了一口饭，头也没抬，声音从碗沿飘出来，带着一贯的质疑，“你买这东西回来做什么？你能弹得起来？钞票多啊？”
寇大彪没接话，径直回到房间。他打开电脑，照着网上的教程，试着给吉他调音。金属弦钮拧起来有些生涩，他小心翼翼地转动，耳朵凑近琴弦，仔细分辨着电脑里标准音高和自己手中琴弦发出的、还有些飘忽的嗡鸣。
过了一会儿，父亲吃完饭，一瘸一拐地挪到房间门口，朝里张望。恰逢寇大彪手下“嘣”一声轻响——一根弦调过了头，猛地松了劲儿，软塌塌地搭在琴颈上，发出一声沉闷的叹息。父亲看着这场面，眉头拧得更紧：“你到底能不能弄起来？”
寇大彪盯着屏幕，没回头，声音硬邦邦地顶了回去：“你别急。等我弄好，弹给你听。”
他深吸一口气，忽略门外的目光，更专注地对照视频。时间一分一秒过去，拧动，倾听，比对，调整。渐渐地，杂乱无章的声音开始变得有序，六根弦的音高依次接近了标准。当最后一根弦的音准终于吻合时，一种微弱的、几乎可以忽略不计的成就感，短暂地冲散了他心头的憋闷。
他回忆着部队里老兵教的和弦指法，左手有些僵硬地按在琴颈上，右手生涩地扫过琴弦。一阵算不上悦耳、但至少整齐的“嚓嚓”声在房间里响起。
就这么几个简单的和弦，来回扫着。某种被遗忘的、属于身体肌肉的记忆，仿佛在笨拙的动作中被一点点唤醒。一段早已刻在骨子里的旋律，自然而然地随着节奏，从他喉咙里溢了出来。
是那首《再见》。在部队时反复练习的歌。那些词句，情不自禁地从他口中唱出：“我怕我没有机会，跟你说一声再见，因为也许就再也见不到你……”
门外，电视的声音不知何时彻底关掉了。一片寂静中，只有他的歌声和单调的扫弦声。
一曲终了，余音在沉默中散去。父亲的声音隔了一会儿才传来，依旧是那种腔调，但仔细听，似乎少了点尖刻：“哼，你这样子，脑子绝对坏掉了。”
寇大彪放下吉他，像是被触动了记忆的开关。他起身，从衣柜抽屉里拿出一个蒙着薄灰的硬纸盒，取出那张用透明CD盒装着的、印刷略显简陋的光盘。封面上印着“光荣岁月——XX部队退伍纪念”。
他把光盘推进电脑光驱。一阵激昂的、带着明显部队特色的前奏轰然响起，是那首更有冲击力的《兵之歌》。“上天入地，我是一个兵……”镜头快速切换，战场的硝烟弥漫开来，一艘舰艇上的火炮对着空中猛烈发射。
寇大彪紧盯着屏幕。父亲不知何时已拄着拐杖，悄无声息地挪到了床边。菲菲也跟过来，乖巧地趴在寇大彪脚边，仰着头，黑亮的眼睛望着发光的电脑屏幕。
画面切换，一个个身姿矫健的战士在硝烟弥漫的战场穿梭。直到那首《兵之歌》唱到最后的高潮部分，“我是一个兵，一个兵，一个兵……”一个喷火兵的身影出现，炽烈的火龙呼啸而出，吞噬前方的目标，短暂而震撼。
就在那一闪而过的喷火画面里，寇大彪猛地按下暂