他穿着一身灰扑扑的衣袍，脸上还有易容的残痕没来得及洗净，整个人灰头土脸的，像刚从土里刨出来的。辕门的哨兵看到他愣了一下，陆铭比了个手势，哨兵没再说话，立刻侧身让开了路。
沈江离的营帐里还亮着灯，火光透过帐布映出来，暖融融的，越靠近那顶熟悉的中军大帐，陆铭的脚步就越快。到最后，他几乎是三步并作两步地冲到了帐门前，手落在厚重的毡帘上，想要掀开，却停下了。
他不知道自己为什么停了一下，也许是那些在辅国府的日子太长了，长到他忘了掀开一道帘子其实可以不用犹豫，也许是风沙太硬了，硌得他眼睛发酸。
他深吸一口气，掀开帘子，大步跨了进去。
沈江离正坐在书案前，面前摊着一份舆图，手里握着一支笔，就着昏黄的灯光写军报。姿态和他记忆中如出一辙，甚至披风搭在椅背上的褶皱都一模一样。
沈江离听到动静，抬起头来，目光落在陆铭那张风尘仆仆、还带着一层药膏的脸上，沉默了片刻，然后开口，语气依旧平静，却带着一丝不易察觉的松弛：“回来了？”
就这三个字。没有寒暄，就像从前每一次他归来时一样，仿佛他只是出了一趟寻常的远门，如今平安回来了。
陆铭站在那里，看着他，看着那张被北疆风沙磨砺得更加棱角分明的脸，看着他眼下的青黑和还没来得及掩饰的疲惫，心中那些在京城攒了数日的委屈、憋闷、愤怒、后怕、想摔东西、想大哭一场又找不到地方哭的情绪，以及那些在深夜里不敢与人言说的孤独，忽然像决了堤一样涌上来，堵在喉咙口，怎么都压不住了。
他两步冲到书案前，一把抱住沈江离，将脸埋在他肩窝里，眼泪夺眶而出，像个受尽委屈的孩子。
沈江离被他这突如其来的一扑撞得踉跄了一下，稳住身形，没有推开他，只是沉默地任由他抱着，任由他的眼泪浸湿了自己肩头的衣料。他抬起手，轻轻拍了拍陆铭的背，没有说话，只是那样一下一下地拍着，像小时候每一次他受了委屈回来哭鼻子时一样。
陆铭嚎啕大哭，哭得毫无章法，一边哭一边含混地说着那些鸡毛蒜皮的小事，颠三倒四的，眼泪鼻涕糊了沈江离半片肩膀，好一阵，才渐渐缓过来，却还是不肯松手，就那么赖在沈江离身上，带着浓重的鼻音，开始断断续续地诉苦。他诉苦的内容，非常有选择性——“哥……那个老东西……他给我吃馊饭！饭里全是沙子，硌牙！我嚼一口能吐半碗……他还让我给他抄书，抄错了还要重写，写完了又不看，就搁那儿落灰……你都不知道我有多想你炖的汤……”他说着说着，又委屈上了，声音里带着哭腔，“我想喝你炖的羊肉汤，炖一下午的那种。我在京城天天做梦都在喝那个汤。”
沈江离没有说什么安慰的话，只是安静地听着，听他诉那些委屈——不能洗澡、换洗衣裳不够、夜里总睡不踏实、郑源养的那只海东青老是半夜钻他窗子吓他一跳——尽是些鸡毛蒜皮的小事。
他没有提自己那些真正惊心动魄的经历，一个词都没有。
沈江离低头看着他，看着这颗埋在自己肩窝里的毛茸茸的脑袋，看着他这副一把鼻涕一把泪、毫无形象的模样，心中又是心疼又是好笑。他没有拆穿陆铭那些刻意轻描淡写的诉苦——他知道，这小子挑挑拣拣，只说馊饭和沙子，只字不提那些真正凶险的事。
不提他如何在郑源面前演戏，不提他如何潜入书房盗取密信，不提他如何在破庙里以一敌众救下探春，也不提他如何在离开京城前布下那些精密的暗线。他只说那些无关紧要的委屈，像是怕说多了，会让他这个做哥哥的担心。
沈江离没有追问，只是伸手在他后脑勺上又拍了一下，声音依旧平静，却带着一丝不易察觉的柔和：“知道了。今晚就给你炖。”
陆铭这才满意地松开了他，退后一步，用袖子胡乱擦了把脸，将那层被眼泪弄花了的药膏擦得东一块西一块，看起来更加滑稽了。沈江离看着他这副模样，忍不住皱了皱眉，从案上拿起一块干净的布巾丢给他：“先把脸擦干净。堂堂镇北军主帅，哭得像只花猫，传出去也不怕人笑话。”
陆铭接过布巾，使劲擦了擦脸，像是要把方才那场短暂的崩溃也一并擦掉了，露出底下那张被药膏闷了许久的、终于恢复了本来面目的脸。
他咧嘴一笑，露出一口白牙，眼中还带着未干的泪光，却已经恢复了那副嬉皮笑脸的模样：“怕什么，在我的地盘上，谁敢传出去？”
沈江离没有接他的话，转身走到帐角，从一个陶罐里舀出几块风干的羊肉，又翻出几根山药和一小包枸杞，头也不回地吩咐道：“去劈柴。生火。”
陆铭应了一声，麻利地卷起袖子，蹲到帐外的灶台边，开始劈柴生火，动作娴熟，一气呵成，仿佛这几个月在京