没有大批的步兵登陆。
甚至连个人影都没露。
就靠着几架看不见的飞机，靠着一段不知道从哪儿发出来的电波，就把几十万大军打成了一堆废铁。
什么是降维打击？
这就是。
你以为你在跟人家拼剌刀，人家在天上按遥控器。
你以为人家是个连锅炉都修不好的穷光蛋，人家一巴掌把你引以为傲的家当全拍成了破烂。
掩体里，剩下的卫兵们终于反应过来了。
不知道是谁先喊了一声。
“龙国万岁！”
紧接着，第二个，第三个。
“我们活下来了！我们活下来了！”
十几个浑身是泥、满脸是血的汉子，把手里的破枪狠狠砸在地上，互相拥抱在一起。
他们又蹦又跳，又哭又笑。
有人跪在地上亲吻着那台破旧的“红星牌”收音机。
有人冲着观察孔外那些被网住的敌军疯狂地竖中指、吐口水。
压抑了整整一个月的绝望、憋屈、恐惧，在这一刻，化作了掀翻地下室顶棚的欢呼声。
那声音顺着通风渠道传了出去，传到了寂静的街道上，传到了那些还在地上挣扎的北极熊特种兵耳朵里。
伊万听到了。
他听不懂里面的欢呼，但他听懂了那个广播。
他躺在地上，看着天空中渐渐亮起的晨光，眼角流下了一行屈辱的眼泪。
他知道，那个被他们嘲笑了半个月的东方大国，刚刚用一个响指，扇肿了全世界的脸。
清晨六点。
星条国，弗吉尼亚州，某片看似普通的茂密树林地下。
国家侦察中心（NRO）的联合情报大厅。
这里的冷气永远开得象冰窖。两百多平米的大厅里，摆着一排排笨重的CRT纯平显示器。防静电地板上，到处是散落的打印纸和没喝完的速溶咖啡。
针式印表机发出“吱吱嘎嘎”的刺耳动静，吐出一长串带着齿孔的黑白卫星照片。
情报主管史蒂文斯端着个印着星条旗的马克杯，大步流星地走过来。他昨晚只睡了两个小时，眼袋耷拉着，但精神亢奋。
“锁眼卫星过境了吗？卡法尔的装甲旅开进广场没有？给我一张埃米尔被按在地上摩擦的高清特写，总统等着要在早餐会上看呢。”史蒂文斯把马克杯往桌上一重重一顿，咖啡溅出来几滴。
坐在操作台前的技术员大卫没吭声。
大卫是个二十多岁的年轻人，平时最爱抖机灵。但现在，他整个人象被胶水黏在了椅子上，脖子前倾，脸几乎贴到了防辐射玻璃屏幕上。
“大卫？聋了？”史蒂文斯皱起眉头，伸手去扯大卫的转椅。
“长官……”大卫的声音干涩得象是在咽沙子，“您最好……自己看。”
史蒂文斯不耐烦地凑过去。
屏幕上，是十分钟前“锁眼”光学侦察卫星刚刚拍下的拉希德首都南郊高清俯视图。
照片很清淅。
街道、废墟、弹坑，历历在目。
卡法尔的第三装甲旅也在。几百辆T-72坦克和装甲车，密密麻麻地挤在主干道上。
“这不挺好吗？已经突进去了。”史蒂文斯冷笑，“拉希德那帮废物连个路障都没设。”
“长官，您仔细看。”大卫的手指在键盘上敲了几下，画面放大，再放大。
史蒂文斯的笑容僵住了。
不对劲。
太整齐了。
几百辆坦克，没有战斗队形，没有交替掩护的散兵线。它们就那么直挺挺地停在马路中间。炮管有的指着天，有的耷拉着，甚至有两辆坦克首尾撞在了一起，卡在路口。
没有硝烟。没有开火的火光。
“他们在干什么？停下来吃早饭吗？！”史蒂文斯火了，“北极熊的特种部队呢？不是说已经摸到王室掩体门口了吗？”
大卫又切了一张图。
那是掩体外面的小巷。
照片放大后，能清淅地看到地上躺着二十多个人。因为分辨率的问题，看不清他们身上的纳米网，只能看到这群号称地表最强的杀人机器，象一堆被随意丢弃的破麻袋，横七竖八地瘫在地上。
没人站着。没人警戒。
“见鬼了……”史蒂文斯倒吸了一口凉气，一把揪住大卫的领子，“他们被伏击了？拉希德人用了毒气？还是战术核弹？防核生化部队的警报为什么没响？！”
“没有核辐射！没有毒气！”大卫急得大喊，挣脱了史蒂文斯的手，在键盘上疯狂输入指令，“长官，我调了‘国防支持计划’（DSP