“让他们扫。”
伊万诺夫摸了摸胡子上的酒渍，眼神复杂。
“我也想知道，中国人葫芦里卖的什么药。”
其实，伊万诺夫心里比美国人更慌。
因为他们和龙国接壤。
如果龙国真的搞出了什么能在海上称王称霸的东西，那最先倒楣的，肯定不是远在大洋彼岸的美国人。
“希望是假的……”
他在心里默默念叨。
“最好是假的。最好是模型。最好是……一场骗局。”
……
夹在两艘巨舰中间的，是一艘被临时征用的豪华游轮。
那是媒体船。
这船上现在简直就是个疯人院。
甲板上，架满了长枪短炮。
路透社、美联社、法新社、塔斯社……
全世界叫得上名字的媒体，几乎都派了人来。
闪光灯时不时亮一下，把漆黑的海面照得惨白。
“嘿！别挤！这是我的位置！”
一个英国记者把一个日本记者挤到一边，护住自己的三脚架。
“我为了这个位置，给了船长五百美金！”
“五百？我出八百！”
日本记者不甘示弱，掏出钱包就要砸钱。
船舱里的酒吧更热闹。
烟雾缭绕，酒气熏天。
记者们正在开盘口。
“我赌一百美金！明天出现的是老式驱逐舰改装的！”
一个法国记者把钞票拍在桌子上。
“他们没那个技术！造船不是搭积木，那是百年的工业积累！”
“我跟一百！”
一个美国记者叼着雪茄，一脸不屑。
“我觉得连驱逐舰都不是，可能是几艘导弹艇。他们最喜欢搞那个，‘小艇打大舰’嘛，老掉牙的战术。”
角落里，坐着几个国内的记者。
他们没参与赌博，也没说话。
只是默默地喝着茶，眼神里既有期待，又有忐忑。
他们听得懂那些外国同行的嘲讽。
每一句嘲讽，都象鞭子一样抽在心上。
疼，但是没法反驳。
因为连他们自己心里都没底。
那个传说中的“定海”，到底是个啥？
真的能给咱争口气吗？
……
同一时间。
京城。
这里没有海风，只有干燥的春风，卷着沙尘，拍打着窗户。
西山脚下。
某处深埋地下的指挥中心。
这里没有豪华的装修，没有真皮沙发。
只有刷着绿漆的铁门，和满墙的地图。
空气里弥漫着一股混合了旱烟、浓茶和电子设备散热的特殊味道。
这味道，让人清醒。
大厅正中央，是一块巨大的屏幕。
不是那种后来常见的全彩LED，而是由无数个背投单元拼接起来的，接缝处还能看到明显的黑线。
但屏幕上的图象，清淅得吓人。
那是卫星实时传回的画面。
海面上，那些不可一世的外国军舰，在屏幕上就是一个个闪铄的光点。
旁边标注着密密麻麻的数据：航速、航向、雷达频率、声呐模式……
甚至连那艘媒体船上，有人往海里扔了个酒瓶子，都被标注了出来。
屏幕前，站着两个人。
一个坐着，一个站着。
坐着的，是一位头发花白的老人。
穿着一身洗得发白的旧军装，风纪扣扣得严严实实。
他手里捧着个掉了瓷的搪瓷缸子，上面印着“为人民服务”五个红字。
他没看屏幕，而是闭着眼，象是在养神。
但他放在膝盖上的手，手指在轻轻敲击着，那是发电报的手法。
节奏很快，显示出他内心的不平静。
站着的，是林舟。
他看起来太年轻了。
年轻得跟这个严肃的地方格格不入。
他穿着一件普通的白衬衫，袖子挽到手肘，露出一截精瘦的小臂。
手里拿着一支红蓝铅笔，在指间转得飞快。
“都来了？”
老人突然开口，声音有些沙哑，象是被烟熏过。
他没睁眼。
“都来了。”
林舟停下转笔，目光落在屏幕上那个最大的光点上——那是“提康德罗加”。