“我们没敢用全功率，只用了十分之一。”
麦克指了指那份文档。
“第三页，那个图表。”
老乔翻开文档。。
“这是什么？”老乔问。
“这是上帝的指纹。”麦克说，“论文里预测，在特定的磁场扭曲下，等离子体会形成一个‘稳定岛’。现有的西方理论认为这不可能，绝对会炸。但我们试了。”
“结果呢？”
“它没炸。”麦克的声音在颤斗，“它稳得象块石头。。如果机器够好……”
“如果机器够好会怎样？”老乔追问。
“它能一直烧下去。”
办公室里死一般的寂静。
窗外的雷声滚过，震得玻璃嗡嗡响。
老乔手里的雪茄灰掉在了裤子上，他没去拍。
他虽然不懂聚变，但他知道“一直烧下去”意味着什么。
意味着石油变成了黑色的脏水。
意味着煤炭变成了石头。
意味着中东那些戴头巾的王爷们可以去骑骆驼要饭了。
意味着美元霸权的根基，被连根拔起。
“你是说……”老乔的声音变得干涩，“那个东方人，那个二十出头的年轻人，他在纸上画了个圈，就比我们几千个科学家、几百亿美金砸出来的成果还要强？”
“不是强。”
威廉姆斯教授终于开口了。他抬起头，满脸的颓败，象是一夜之间老了十岁。
“是降维打击。”
“部长，我们是在骑马，他在开坦克。我们在研究怎么让马跑得快一点，他直接造出了内燃机。”
老乔猛地站起来，椅子被撞得后退两米。
他在办公室里来回踱步。皮鞋踩在地毯上，发出沉闷的声响。
“这不可能。这绝对不可能。”
老乔停下脚步，指着窗外，“那是龙国！那是远东！他们连象样的汽车发动机都造不出来！他们还在用算盘！你告诉我他们搞出了可控核聚变？”
“这就象你告诉我，一群猴子用打字机敲出了《莎士比亚全集》！”
老乔咆哮着，脖子上的青筋暴起。
麦克苦笑了一声。
“部长，我也希望是猴子。”
“但这三天，我们把那个公式拆开了、揉碎了。我们找了数学系的菲尔兹奖得主来验算。结论只有一个：逻辑闭环，完美无缺。”
“而且……”
麦克顿了顿，眼神里流露出一丝真正的恐惧。
“而且什么？”老乔盯着他。
“而且，这篇论文写得太……太具体了。”
“具体？”
“对。”麦克从包里掏出那本被翻烂了的《龙国科学》，“通常的理论论文，都是讲原理，讲方向。但这篇论文……它给了参数。具体的线圈匝数，具体的电流强度，具体的偏滤器角度。”
麦克看着老乔，一字一顿地说：
“部长，您买过乐高玩具吗？”
老乔皱眉，“给我孙子买过。”
“如果您只见过乐高的照片，您能写出拼装说明书吗？告诉别人第一步拼哪块，第二步拼哪块？”
老乔愣住了。
“不能。”
“这就对了。”麦克的声音让人发冷，“只有当你手里真的拿着那个模型，甚至是你亲手柄它拆开过，你才能写出这么详细的说明书。”
老乔的瞳孔猛地收缩。
他听懂了。
他的手开始剧烈地颤斗，这次不是因为生气，是因为恐惧。
“你的意思是……”
“我的意思是，”麦克站起来，直视着这位权势滔天的大人物，“他们不是在‘提出理论’。”
“他们是在‘写操作手册’。”
“他们……可能已经造出来了。”
轰隆！
窗外一个炸雷。
老乔一屁股跌坐在椅子上。
“备车。”
老乔抓起桌上的红色电话，声音嘶哑得象破风箱。
“去哪里？”秘书在门外探头。
“白宫。”
“现在。”
……
半小时后。
白宫。西翼。
这里的气氛比能源部更压抑。
走廊里来来往往的都是穿军装的人，还有提着公文包的情报官员。
椭圆形办公室的门紧闭着。
里面烟雾缭绕。
大统领坐在那张着名的“