她走过去，把书拿起来，重新翻开扉页。
那行手写的字还在。
“送给所有在喧嚣里找不到安静的人。”
她看了很久，然后轻轻合上。
把书放回床头，躺下来。
闭上眼睛的时候，脑海里浮现的不是相亲桌上那张冷漠的脸。
而是旧书店里，那个站在书架前的背影。
还有那句平淡的“还在习惯”。
她忽然有点想知道，他习惯的，到底是什么。
但这个念头只闪了一下，就散了。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
今天就这样吧。
挺好的。
推开门的那一刻，白薇薇有些意外。
从外面看，这只是一间不起眼的临街小店。但真正走进去，才发现里面比想象中宽敞得多。
书架顶天立地，一直延伸到视线尽头的阴影里。
下午的光线从侧面的窄窗斜斜照进来，在空气里切出一道明亮的光柱。细小的灰尘在光柱里缓慢地飘浮，像是一场无声的雪。
书店里安静得能听见自己的呼吸声。
白薇薇没有出声，沿着书架慢慢往里走。
空气里有一股旧纸张和干木头混合的味道，不刺鼻，反而让人莫名地放松下来。
她在一排靠墙的书架前停下，目光扫过那些泛黄的书脊。
没有标签，没有分类，甚至连个编号都没有。
她随便抽出一本，是一本旧版的《人间词话》。
封面磨损得厉害，书脊处用透明胶带补过。
她翻开扉页，动作顿了一下。
上面有人用钢笔写了一行字，蓝色的墨水已经褪成了浅灰色。
“今天下了很大的雨，但我知道你一定会来。”
字迹清秀，带着一点刻意的端正。
白薇薇盯着那行字看了几秒，指尖无意识地摩挲着粗糙的纸页。
“那本不卖。”
声音从身后传来，不大，但在安静的空间里格外清晰。
白薇薇转过身。
林默不知道什么时候已经站在了书架另一侧的过道里。
他穿着件洗得发白的棉麻衬衫，袖口挽到小臂，手里还拿着一块擦书的软布。
他看了她一眼，目光落在她手里的书上。
“为什么？”白薇薇问。
“上面有字。”林默的语气很平，像是在陈述一个再明显不过的事实。
白薇薇低头看了看手里的书，又抬头看他。
“有字的书不卖？”
林默看着她，眼神没有躲闪。
“有别人写的字的书，不卖。”
白薇薇把书合上，轻轻放回书架上。
她看了他一眼，嘴角微微弯了一下。
“那你开书店干嘛？”
林默没有回答。
他转身，沿着过道往里面走，几步就消失在书架的阴影里。
白薇薇站在原地，看着他的背影消失在转角。
她没有追上去，也没有再问。
她重新把目光投向面前的书架，指尖顺着书脊慢慢滑过去。
这些书都没有标价。
她抽出一本薄薄的诗集，翻开扉页。
没有字。
她又抽出一本，还是没有。
连着翻了几本，都是干干净净的。
只有刚才那本《人间词话》上写着别人的字。
她忽然明白了什么。
这家书店不卖书，卖的是那些没有被别人留下痕迹的故事。
或者说，那些还没有被写完的故事。
她在书架前的椅子上坐下来，把那本诗集抱在怀里。
没有翻开，只是抱着。
光线从侧窗移过来，落在她的膝盖上，暖洋洋的。
灰尘在光柱里继续飘，不知道要飘多久才会落下来。
她坐了很久，直到腿有些发麻，才站起来。
把诗集放回原处，转身往外走。
走到门口的时候，她停了一下。
林默不知道什么时候又出现了，正站在柜台后面整理一摞旧报纸。
他没有抬头，像是知道她会停下来。
“下次来，可以坐久一点。”他说。
白薇薇看着他，没有说好，也没有说不好。
她推开门，铜铃响了一声。
外面的阳光依旧很好，街上人来人往。
她站在门口缓了两秒，才迈步走出去。
没有回头。