他把手机放在桌上，看着屏幕，等着。

    等了很久，屏幕亮了。秦晚晚回了，只有一句话：“你不需要谢我，是你自己站起来的。”

    宋朔云盯着那行字，盯了很久。屏幕暗了他按亮，按亮了又暗，来回好几次。他放下手机，靠在椅背上，盯着天花板。天花板上有一盏日光灯，灯管有些发黑，亮度不太均匀，中间亮两头暗，照得整间办公室一半亮一半昏。

    他盯着那盏灯，脑子里翻来覆去地转着那行字。

    “是你自己站起来的。”

    他以为自己会高兴，但没有。他以为自己会哭，也没有。他只是觉得眼眶有点热，热了一下就下去了，没有流出来。那是一种说不清的感觉，不是高兴，不是难过，不是如释重负，也不是感激。就是眼眶热了一下，然后什么都没了。像一根烧了太久的蜡烛，烛芯已经短了，火苗跳了一下，想烧得旺一点，但烧不起来了，只能就那么燃着。

    他坐直了，把那行字又看了一遍。很短的一句话，但每一个字都像一双手，扶住了他的肩膀。

    他想起了以前那些事，想起秦晚晚站在宋家客厅里的样子，冷冷淡淡的，像一朵带刺的花。那时候他恨她，觉得她是来抢宋家家产的，觉得她是个外人凭什么在他们家耀武扬威。

    现在他不恨了。不是她变了，是他变了。以前那个宋朔云，开着保时捷，喝着名酒，搂着漂亮姑娘，觉得全世界都欠他的，觉得宋家永远不会倒，觉得他这辈子就这样了，舒舒服服过一辈子。

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