他拿起步话机，调用正在擦拭MP40冲锋枪的苏格兰壮汉。
“麦克塔维什。”
“在，长官。”
“下去跟你的老朋友们打个招呼。”亚瑟整理了一下风衣的领子，嘴角勾起一抹玩味的弧度，“别让他们太紧张，走火了就不好了。
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“乐意效劳。”
麦克塔维什中士咧嘴一笑，露出一口在泥脸上显得格外洁白的牙齿。他把MP40挂在胸前，抓起钢盔戴在头上，然后一把推开车门。
噗嗤。
皮靴踩进没过脚踝的腥臭泥水里。
麦克塔维什仿佛根本感觉不到寒冷和恶臭，他挺直了腰杆，象是在白金汉宫门前换岗一样，迈着嚣张的步伐，大步走向那个随时可能喷出火舌的哨位。
“口令！我不想再说第三遍！”
路障后的哨兵显然被这个不怕死的家伙激怒了，拉动枪栓的声音清淅可闻，“站在那儿别动！你这个该死的————”
然而，当那个满身泥浆的苏格兰人走近到二十米距离时，哨兵的声音突然卡在了喉咙里。
虽然那张脸被硝烟熏得漆黑，虽然他穿着一件不伦不类的战术背心，虽然他手里拿着的是德国人的冲锋枪————但那个走路时喜欢耸肩的姿势，还有那顶该死的钢盔，简直太熟悉了。
哨兵慢慢地从掩体后站了起来，甚至忘记了查找掩护。他瞪大了眼睛，象是见到鬼一样指着麦克塔维什：“麦————麦克塔维什中士？苏格兰酒鬼？恶人军士？”
“注意你的措辞，列兵。”
麦克塔维什停下脚步，站在一滩污浊的死水中。
“我现在可是斯特林战斗群的军士长。如果你再叫我酒鬼，我就不得不让你尝尝禁闭室的滋味了—虽然在这个鬼地方，禁闭室可能比战壕还舒服点。”
哨兵依然处于巨大的震惊中。他下意识地放低了枪口，目光在麦克塔维什身上来回扫视：“见鬼————你还没死？上帝啊，B连的人都说你跟着那个斯特林家的花花公子去后方享福了，结果第二天就听说阿兹海布鲁克那边被炸平了————我们都以为你早就去德国人的战俘营里啃发霉的黑面包了。
“战俘营？”
麦克塔维什嗤笑了一声。
他划着一根火柴，点燃香烟，深吸了一口，然后将剩下的大半包“好彩”他从德军士兵尸体上摸到的美国货，连同火柴盒一起，像扔垃圾一样随手扔给了那个哨兵。
“让你们失望了，兄弟。那种地方的伙食可不合我的胃口。”
哨兵手忙脚乱地接住那包珍贵的香烟，还没来得及说什么，麦克塔维什接下来的话让他彻底愣住了。
这个平日里在二营因为脾气暴躁而让全团都认识的苏格兰老兵，此时拍了拍腰间挂着的那把看起来依旧锋利的剌刀，回头看了看亚瑟所在的位置，咧嘴笑道：“而且，关于那位“花花公子”————”
麦克塔维什侧过身，用大拇指指了指身后那辆停在迷雾中的半履带车，以及车上那个若隐若现的身影。
“他现在正坐在车上抽烟呢。”
“至于我腰上挂着的这把剌刀那是德国货，克虏伯钢，质量不错。十五个小时前，在伯尔格的废墟里，我刚把它从一个党卫军小队长的肚子里拔出来。”
听到两人的对话，路障后面的几名士兵都探出了头。他们看着麦克塔维什。
不仅仅是看他那张狂傲的脸。
更多的是在看他的装备。
那把挂在胸前的MP40冲锋枪，弹匣井里插着实弹；腰带上挂满了像葡萄一样的M24长柄手榴弹；战术背心的口袋鼓鼓囊囊，显然塞满了弹药和补给；甚至连他的靴子上，都绑着一把缴获的鲁格P08手枪。
这哪里是什么溃兵？
这简直就是一个全副武装的移动军火库。
而在他们自己身上，除了那把只有五发子弹的步枪，弹药袋早就瘪了，连早饭都是两个人分一块饼干。
这种强烈的反差，让原本充满敌意和嘲讽的眼神，瞬间变成了某种混杂着惊疑、羡慕、甚至是一丝敬畏的复杂情绪。
“你说————那是斯特林少爷？”
哨兵不可置信地看着那辆半履带车，“你是说，那个只会玩赛马和女人的————”
“闭嘴。”
麦克塔维什直接打断了他，声音虽然不高，但带着一股血腥气，“如果你见过他是怎么用法国人的坦克碾碎德国人的骨头，又是怎么把党卫军吊死在城墙上的，你就不会在这里废话了。”
他猛地吸了一口，然后将烟头弹进水里。
“现在，把那该死的路障挪开。少爷脾气不好，他不喜欢等人。”