整个车队都活了过来。
原本瘫软在车厢里、像尸体一样堆栈在一起的法军士兵们，在这一刻仿佛被注入了某种回光返照般的强心剂。一千多双原本麻木、空洞的眼睛，同时聚焦在那点光亮上。
那是生的希望。
车厢里传来了骚动声。有人开始在那满是血污的胸口画着十字，嘴里语无伦次地感谢着圣母；有人发出了压抑的呜咽，那是紧绷的神经骤然松弛后的崩溃；
更多的人则是挣扎着跳落车，甚至顾不上拿拐杖，互相搀扶着，跟跟跄跄地向着防波堤的方向涌去。
那种对生存的原始渴望压倒了肉体的极度疲惫，形成了一股无声却汹涌的人潮。他们看着那艘船，眼神专注得可怕，仿佛只要眨一下眼，那艘船就会象幻影一样消失在雾气中。
麦克塔维什也松了一口气，原本死死抓着方向盘的双手终于松开，在裤腿上擦了擦全是汗水的手掌。
就连一向冷静的让娜，也不由自主地屏住了呼吸，在那满是油污的脸上，露出了一个如释重负的神情。
在那一瞬间，所有人都觉得—噩梦结束了。
然而，当他们驱车赶到防波堤入口时，现实给了他们一记响亮的耳光。
践道入口处已经被数百名溃兵堵死了。
“让开！宪兵！让开！”
麦克塔维什不得不驾驶着半履带车，用几乎要碾压到人脚趾的气势，强行在人群中挤出一条路。
“不许插队！该死的青蛙！滚回后面去！”
践道上，几名皇家海军的水手正端着上了剌刀的李—恩菲尔德短步枪，那锋利的、闪着寒光的剌刀尖对着下面的人群，声色俱厉地阻挡着一群试图冲上践道的法军士兵。
“我们是第12师的！我们也是联军！”一名法军上尉用憋脚的英语喊道，他的脸上缠满了绷带，只露出一只眼睛，“让我们上去！德国人就在屁股后面！”
“我不管你是第12师还是第120师！这艘船满员了！满员了听不懂吗？！”
一名穿着深蓝色制服的海军军官站在缆桩旁，手里挥舞着扩音器，满脸通红地咆哮着，“都给我退回去！下一班船不知道什么时候来，在这里等着！谁敢冲卡我就开枪了！”
那种绝望的推搡和咒骂声，混合着远处偶尔落下的德军炮弹爆炸声，就是敦刻尔克内联军末日的缩影。
亚瑟的车停在了人群外围，冷冷地注视着这就发生在眼前的、文明崩塌的一幕。
虽然他错过了前几天所谓的“大撤退”高潮，错过了那被伦敦报纸吹嘘为“发电机行动奇迹”的壮丽时刻，但光是看着眼前这几百人的疯狂，他就能在脑海中完美复刻出那几天的景象。
那一定是一场足以让任何海军条令都变成废纸的混乱嘉年华。
在那片被斯图卡轰炸机搅得沸腾的海面上，从皇家海军那些傲慢的灰色战列舰，到泰晤士河畔只有中产阶级才会开的周末游艇，再到浑身鱼腥味的破旧拖网渔船————甚至是几块临时拼凑的门板、几个被绳子串起来的汽油桶。
在纳粹坦克的履带声逼近时，人类的求生本能会压倒一切尊严。
凡是能漂浮的东西，无论它是一艘巡洋舰还是一块烂木头，都会被无数双绝望的手死死抓住。人们像溺水的蚂蚁一样，试图抓住哪怕一根稻草，只为了逃离这片正在燃烧的大陆。
而现在，这场“盛宴”已经结束了。剩下的，只有这最后的一点残羹冷炙，和这群被世界遗忘的“残渣”。
亚瑟跳落车。
他整理了一下自己那件早已看不出颜色的战壕风衣，擦了擦领章上的污泥，然后大步走向那个正在咆哮的海军军官。
“让路。”
不是商量，而是命令的口吻。
麦克塔维什和几名全副武装的冷溪近卫团士兵立刻跟上，他们手中的MP40冲锋枪—一从德军那里缴获的，黑洞洞的枪口，让周围骚动的人群下意识地安静了一瞬。
那个海军军官—看军衔是个中校—转过头，充满血丝的眼睛恶狠狠地盯着亚瑟。
“你是哪个部分的？没听到我说满员了吗？哪怕你是丘吉尔派来的，现在也得给我————”
中校的咆哮声突然卡在了喉咙里。
借着探照灯的强光，舰长首先看清了亚瑟肩膀上的徽章一虽然覆盖着一层厚厚的油泥，但那枚独特的、代表着御林军荣耀的冷溪近卫团徽章依然清淅可辨。
原本的咆哮声戛然而止。
在英国军队森严的等级鄙视链里，冷溪近卫团是站在整个陆军顶端的“御林军”。哪怕眼前只有一个人，哪怕是个掉队的溃兵，也绝对是优先撤离串行，而不是那些可以随意呵斥的二线填线部队。
“军官？