“皮埃尔！立刻执行！告诉工兵，哪怕是用牙啃，也要在五分钟内把那个堤坝给我啃穿！”
伯尔格以西3公里，德军第10装甲师前线指挥部。
“咔嚓！”
一声清脆的木材断裂声在帐篷里响起。
尖锐的木刺扎进了他的手指，但他仿佛毫无知觉。他的胸膛剧烈起伏着，那一身笔挺的灰绿色将军制服，此刻却象是某种令人窒息的束缚衣。
“这不可能！这绝对不可能！”
沙尔在地图桌前来回踱步，象一头被困在笼子里的暴怒狮子。
作为古德里安麾下的爱将，他习惯了像刀切黄油一样切开敌人的防线。在波兰，在色当，在之前的每一场战斗中，法军的反应总是迟钝、混乱且充满破绽。
但今天————
在这个该死的伯尔格镇面前，他感到了一种前所未有的窒息感。
从下午三点开始，局势就变得诡异起来。
他的每一次战术调动，每一次兵力部署，甚至每一个看似隐蔽的杀招，都象是被人提前看了剧本一样。
他佯攻南门，试图调动对方预备队结果对方纹丝不动，甚至还悠闲地喝着咖啡看着他在那里演戏。
他利用视觉盲区突袭公墓，本以为是神来之笔一结果对方早就把炮管架好了，就象是一个耐心等待兔子撞树的猎人，不仅全歼了他的突击队，还顺手羞辱了他的智商。
最让他崩溃的是刚才。
他刚准备命令炮兵轰炸水闸，实施水攻—结果前线炮兵团长哭着打来电话，说法国人莫明其妙地炸了上游的一个废弃堤坝！
没有任何预兆，洪水改道，直接冲进了他刚刚展开的炮兵阵地。
那是整整三个连的105leFH18榴弹炮啊！
那些昂贵的火炮还没来得及发射一发炮弹，就被齐腰深的泥浆和洪水淹没了。炮手们不得不象落汤鸡一样狼狈逃窜，火炮的校准机构全部进水，甚至有两门炮因为地基松软直接滑进了河里！
沙尔感到一阵眩晕。
作为德军第10装甲师属炮兵团的绝对中流砥柱，这些机动性极佳的轻型榴弹炮，是他手里目前唯一能跟上坦克推进速度的攻坚重锤。
为了追求那该死的“闪电般的速度”，为了不让装甲矛头因为等待火力支持而停顿，沙尔甚至咬着牙做出了取舍他把那个笨重迟缓的重型榴弹炮营（装备12门150sFH
18），远远地丢在了二十公里外那条早已堵成了停车场的后勤公路上。
他把所有的宝都压在了这些灵活的105火炮上，指望它们能快速展开，为装甲部队敲开法军的硬壳。
可现在？
随着那该死的洪水漫过堤坝，裹挟着泥沙冲进低洼的炮兵阵地，他手里仅有的、原本准备用来把伯尔格炸上天的远程火力，瞬间蒸发了。
这不仅仅是损失了几门钢铁的问题。
这等于在战斗最关键的时刻，他引以为傲的装甲师被人生生锯断了三分之一的獠牙。
在重炮营赶上来之前，面对法军的混凝土工事，他的坦克将陷入没有“开罐器”的致命尴尬。
这不仅仅是挫败。
这是一种赤裸裸的智商羞辱。
就好象他对面坐着的不是那个早已被打得溃不成军、士气低落的法军第12师，而是一个拥有一只全知之眼的水晶球巫师，或者是————上帝本人。
“对面到底是谁在指挥？！”
沙尔猛地停下脚步，双手重重地拍在地图上，眼神阴鸷：“让森那个蠢货绝对没这个脑子！他在让布卢战役里的表现就象是一头受惊的肥猪，只会把头埋在掩体里尖叫！”
“这绝对不是法军的指挥风格！这根本没有那种陈腐的教条味！”
“情报显示，有一支英军小部队在六个小时前进入了伯尔格。”参谋长小心翼翼地低声汇报道，生怕触怒了这位处于爆发边缘的将军，“也许————是英国人接管了指挥权？”
“英国人？”
沙尔冷笑了一声，嘴角带着浓浓的不屑：“那群只会喝下午茶、一听到枪声就想着怎么把盟友卖了然后坐船逃跑的英国佬？”
但他很快就笑不出来了。
因为那个残酷的事实正摆在眼前：他的第10装甲师，这支即使面对几十万法军主力也能横冲直撞的钢铁洪流，今天在一个小小的、原本只要两小时就能拿下的伯尔格镇面前，第一次把头撞得头破血流。
不管他对面坐的是谁，那个家伙正在用一种极其冷酷、精准且高效的方式，像剥洋葱一样，一层一层地剥掉德军的战术选择，一点一点地消耗着他们的耐心和血量。
甚至，沙尔隐隐有一种错觉：对方在嘲笑他。