老黄咳了一口，嘴角有血沫子。他扶着树干回头看。

    雾里，老莫的半边脸露出来。没表情。

    “你们……凭什么？”老黄嗓子哑了。

    “我是卫生员，我有军籍。岛上多少兵吃过我的药，你们凭什么围我？”

    老莫没接话。

    老莫把断枝扔在地上，换了个方向站。

    “陈大炮呢？”老黄声音拔高。“让他出来！他凭什么怀疑我！我在这岛上八年了！”

    老莫往前走了一步。

    只一步。

    二十米变成十九米。

    “那你别跑。”

    四个字落下，老莫又停住。

    老黄盯着他看了两秒，转身往坡下冲。

    坡底是碎石滩，碎石滩尽头就是南头码头。

    天光灰白，海面上还飘着薄雾。

    码头露出来了。

    空得反常。

    网架倒着，缆桩空着，平时修网补缆的渔民一个也没见。

    第三泊位上，那条铁皮小艇拴着。

    缆绳松垮，活扣挂在桩上。

    旁边停着昨天运来的那台大机器，盖着防汛布，草绳勒着。

    老黄的脚步慢下来。

    他喘着粗气，赤着的脚踩在码头冰凉的石板上。

    太安静了。

    南头码头平日里再早，也有人挑筐、补网、骂孩子。

    今天连咳嗽声都听不到。

    老黄握紧了腰间的手台。

    他看向铁皮艇。

    活扣。一拽就开。

    他又看向那台蒙着布的机器。

    心里有根弦绷着。

    身后，碎石滩那头，老莫的身影从雾里走出来。

    不急不慢。

    十九米。

    老黄咬破了嘴唇，血味压在舌根。

    他快步朝铁皮艇走去。

    码头最东边的灯塔废墟后面，一截旱烟的火星子亮了亮。

    陈大炮坐在石墩上。

    膝头搁着杀猪刀。

    他看着老黄的背影一步步走向那条船，吐出一口烟。

    旁边陈建锋压低声音。

    “爸，他上船怎么办？”

    陈大炮把烟杆磕在石墩上。

    “上了船，他就死定了。”