灯泡灭了，只有最底下还有一盏应急灯亮着昏黄的光。

    潮气、机油味和油墨味混成一股浓稠的腥气，从地下往上涌。

    陈大炮走在前头。

    军靴踩在湿滑的台阶上，一步一响。

    老莫跟在后面，三棱军刺倒握在手里。李伟和曲易殿后。

    台阶拐了一个弯。

    地下室打开了。

    比陈大炮想的大得多。

    三百多平的空间，被粗钢柱隔成几个区。最近的一排长条桌上，摆着几台半人高的机器。

    德国产立式印刷机。铸铁机身，铜字铭牌上刻着洋文。

    机器旁边码着成沓的空白介绍信、盖好红章的调拨证明和半成品公章模具。

    再往里，靠墙那一排铁架上摆着木箱子。

    李伟走过去，用钢钳撬开一个箱盖。

    里面塞满了油纸包裹的金属件。

    他捡起一个，翻过来看了两秒。

    “通讯部件。军用规格。”

    声音压得很低，但每个字都咬得清楚。

    曲易扒开另一个箱子，掏出一叠纸。

    港务调度令。日期和312章铁皮房那张红圈调度表上的三个日期完全对得上。

    下面还压着一份手写的接货排期单，抬头三个字：鲲渡号。

    陈大炮扫了一眼，揣进怀里。

    他还没说话，地下室深处传来脚步声。

    重的。密的。很多人。

    “谁进来了？”

    黑暗里有人喊。

    应急灯的光照不到那么远，只能看到十几个人影从钢柱后面涌出来。

    领头的剃着板寸，膀大腰圆，右手拎着一把开了刃的砍刀。

    他身后还有人抱着汽油桶。

    板寸头看见印刷机旁站着的陈大炮，脸色一变，转头就吼。

    “烧机器！先把印刷机烧了！”

    陈大炮扭头看向墙边。

    一台老式交流电焊机靠在钢柱旁，焊把线还搭在“地线夹”上。

    他扯下焊把。

    “李伟。”

    李伟已经摸到角落备用配电箱。

    独臂拉下总闸，又合上焊机专用回路。

    嗡。

    电焊机启动的闷响。

    陈大炮握紧焊把，拇指拨到最大电流档。

    焊条点在地面钢板上。

    蓝白色的电弧喷出来，刺眼的光把整个地下室照得雪亮。

    板寸头冲在最前面，砍刀高举过顶，劈下来。

    陈大炮侧身，焊条迎上去。

    电弧扫过刀面。

    钢刀在高温下瞬间烧红，刃口崩缺，火星子溅了板寸头一脸。

    他惨叫着松手，砍刀掉在地上还嗞嗞冒烟。

    陈大炮右脚跟上，一腿踹在板寸头胸口。

    人飞出去，后背撞翻铁架子，半成品通讯部件哗啦啦散了一地。

    后头抱汽油桶的愣住了。

    老莫从侧面贴上去，三棱军刺平削，割断桶上的铁丝把手。

    汽油桶砸在地上滚了两圈，老莫一脚踩住。

    曲易已经绕到后面，瘸腿一记扫堂踢翻两个跑得慢的，军刺钉穿其中一人的脚面，钉在木地板上。

    李伟绑着钢筋的断臂抡了一个满圆，砸碎了第三个打手的膝盖。

    “还烧吗？”

    李伟一只手拎起钢筋，声音发哑。

    没人答。

    剩下几个人握着铁棍，腿先往后退。

    老莫抬眼。

    “放下。”

    哐当。

    第一根铁棍落地。

    接着第二根，第三根。

    不到一分钟。

    地下室里站着的只剩陈大炮这边的人。

    二十多个打手全趴在地上，有抱着腿嚎的，有捂着脸不敢动的。

    几个穿脏工装的工人缩在墙角，浑身发抖。

    陈大炮关掉电焊机，把焊把搁回原处。

    他走到工人跟前，蹲下来。

    “想活命的，报名字，登记。”

    “愿意作证的，先发饭钱。怕报复的，送你去公安。”

    工人里有个年纪大的，五十来岁，满手老茧，犹豫了一下，先开了口。

    “我姓孙……半个月前，有人从厂里运走过一批铁箱子，用篷布盖着，装了整整一车。”

    陈大炮眼皮动了一下。

    “往哪拉的？”

    老孙咽了口口水。

    “码头方向。海边那个废弃渔港。”

    陈大炮没再问。

    他站起来，目光扫过印刷机底座。