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    他甚至不需要去看球在哪。因为这一个月的默契告诉他，只要跑到位置，球就一定会出现在他头上。

    博尔哈高高跃起，额头狠狠撞在下坠的足球上。

    门将连手都没来得及抬起来。足球直接砸进球网左下角！

    1比0！

    马竞B队替补席的人全跳了起来，毛巾和水瓶被扔上了天。

    博尔哈落地后直接一个滑跪冲向角旗区，在草皮上犁出两道深深的印子。他转身指着中圈的白曜，嗓门大得连替补席都能听见。

    “你这脚长传绝了！我在天上连姿势都不用换球就砸我脑袋上了！”

    佩雷亚从大老远跑过来，直接跳到白曜背上。

    “卧槽！你这洲际导弹今天是满载弹头出门的吧！这特么谁防得住！”

    白曜被队友们紧紧抱在中间，他被揉乱了头发，胸口剧烈起伏着。他喘着粗气抬起头，目光自然而然地望向VIP看台的方向。

    那个戴墨镜的男人站了起来。他摘下墨镜，低头在一个黑色的小本子上飞快地写着什么。

    因为距离太远，白曜还是看不清他的五官。但那份写字的从容和压迫感，却隔着几十米清晰地传达了过来。

    半场哨音在此刻响起。

    1比0。马竞B队带着优势返回更衣室。

    更衣室里的气氛非常热烈。博尔哈还在眉飞色舞地跟别人比划那脚长传的弧度。

    里瓦斯走到白曜的柜子前，伸手拍了一下他的后背。

    “开场前十分钟你踢得像个刚进城找不到路的老农。但后面三十五分钟你做得很好。下半场继续。把脑子里的水倒干净，正常踢就行了。”

    白曜拿起运动饮料，仰起脖子灌了一大口。冰凉的液体顺着喉咙流进胃里，彻底浇灭了那最后一丝焦躁。

    他把空瓶子捏瘪，随手扔进垃圾桶里。他闭上眼睛，深深地把一口气吸进肺底。

    紧张感已经全没了。剩下的只有即将沸腾的战意。

    下半场。他要在那个拿着小本子的男人面前，把自己的武器库全亮出来。不留一点余地。