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    苏晚晴正蹲在水井旁。

    摇着压水井的铁把手。

    清冽的井水哗啦啦地流出来。

    她端着一盆刚洗好的小青菜，站起身。

    两人在院子里打了个照面。

    相视一笑。

    没有几百个神盾保镖的簇拥。

    没有响个不停的卫星电话。

    李承平把鱼放在厨房的案板上。

    走到院子角落的柴堆旁。

    拿起一把沉重的劈柴斧。

    他把一块木桩立好。

    双手握紧斧柄。

    高高举起。

    砰。

    木桩应声裂成两半。

    木屑飞溅。

    李承平深吸一口气。

    再次挥动斧头。

    砰。

    砰。

    每一次挥斧，都要用尽全身的力气。

    汗水顺着额头流下来，砸在泥土里。

    他大口喘着粗气。

    这种真实的肌肉酸痛感，让他感觉到自己还活着。

    而不是一台躲在冷气房里批改文档的机器。

    冷冰冰的数字代码，全被他随着木屑劈成了渣。

    柴火生起。

    灶台下的火焰跳动。

    李承平坐在灶坑前添柴。

    苏晚晴在铁锅前翻炒着那条黑鱼。

    浓郁的酱香味在厨房里弥漫。

    葱姜蒜下锅，刺啦一声爆响。

    饭菜上桌。

    木头方桌，两条长板凳。

    一盘红烧黑鱼，一碟清炒小菜。

    两碗白米饭。

    李承平夹了一块鱼肉，放进嘴里。

    味道鲜美。

    他闭上眼睛，细细咀嚼。

    好吃。

    他睁开眼，看着苏晚晴。

    比我在日内瓦吃的米其林大餐，好吃一百倍。

    苏晚晴夹了一筷子青菜放到他碗里。

    好吃就多吃点。

    以后天天做给你吃。

    两人默默地吃着饭。

    窗外传来几声鸟鸣。

    微风吹过院子里的竹叶，沙沙作响。

    这顿粗茶淡饭，吃出了半辈子未曾有过的香甜。

    时间就象院子里那口老井。

    古井无波。

    缓慢而平静地流淌着。

    一个月过去了。

    两个月过去了。

    江南的冬天慢慢褪去。

    迎来了绵绵的春雨。

    细雨淅淅沥沥地打在黑瓦上，顺着屋檐滴落。

    在青石板上砸出一串串水花。

    李承平穿着一件粗线毛衣。

    坐在屋檐下的藤椅上。

    手里捧着一杯刚泡好的碧螺春。

    热气袅袅升起。

    他看着院墙边那一簇刚刚绽放的迎春花。

    黄灿灿的。

    在雨中显得格外有生机。

    苏晚晴拿着一件外套，走过来披在他的肩膀上。

    春寒料峭。

    别冻着了。

    李承平伸手握住她的手。

    晚晴。

    嗯。

    他看着雨中摇曳的迎春花。

    手指在藤椅的扶手上轻轻敲了两下。

    这雨下得，跟当年咱们回临海扫墓的时候一模一样。

    李承平转过头。

    看着妻子的眼睛。

    眼角的鱼尾纹里藏着淡淡的思念。

    算算日子。

    清明快到了。

    苏晚晴点了点头。

    是啊。

    快到日子了。

    李承平端起茶杯，喝了一口温茶。

    叫念祖带着孩子回来一趟吧。

    他放下茶杯，目光望向北方。

    放下手里的星际法典，放下那些乱七八糟的帐本。

    李承平站起身，拍了拍衣服上的褶皱。

    该去看看老头子们了。

    去给那两座青石碑。

    拔拔草。

    倒杯酒。

    李承平的眼神变得深邃而悠长。

    该去告诉他们。

    这天下，咱们守住了。