只要敢伸爪子。”

    他推了推黑框眼镜。

    “我就把他的手，连着根一起剁了。”

    罗森笑了。

    笑得彻底放心了。

    这种狠厉的劲头，果然是一脉相承。

    天亮了。

    东方的第一缕晨光刺破了云层。

    青云壹号院的黑漆铁门缓缓打开。

    一辆普通的黑色轿车停在门口。

    没有车队护送。

    没有安保净街。

    罗森穿着一件洗得发白的老式风衣。

    手里提着一个简单的藤条箱。

    走出了大门。

    李青云没有出来送他。

    这是老伙计之间的默契。

    不看背影，不诉离伤。

    罗森拉开车门。

    回头看了一眼这座代表着世界最高权力的半山庄园。

    他摘下头上的旧礼帽。

    微微躬身。

    算是向他这波澜壮阔的大半生，做了一个最后的道别。

    车门关上。

    汽车悄无声息地驶入晨雾，消失不见。

    二楼的露台上。

    李承平穿着运动服，刚跑完步回来。

    他擦着汗，走到露台边缘。

    正好看到了汽车远去的那一幕。

    他转过头。

    看向楼下的后花园。

    初冬的早晨，空气透着刺骨的寒意。

    枯黄的落叶铺满了草坪。

    花园中央。

    石桌前。

    李青云独自一人坐在石凳上。

    面前摆着一副黑白交错的围棋残局。

    对面，空无一人。

    李青云夹起一枚黑子。

    悬在半空。

    迟迟没有落下。

    李承平站在高处，看着父亲的背影。

    突然。

    他猛地揉了揉眼睛。

    呼吸一滞。

    那个曾经尤如青松般挺拔、穿着黑风衣压得全世界资本抬不起头的男人。

    那个仿佛永远不会被击倒的斯文暴君。

    他的后背。

    不知在什么时候。

    竟然微微佝偻了下去。

    晨风吹拂。

    掀起了李青云灰白的头发。

    他坐在那里，象是一座正在慢慢风化的孤独石碑。

    李承平的心头，突然涌起一股难以名状的酸楚与恐慌。

    老伙计们都不在了。

    父亲。

    真的老了。

    李青云似乎察觉到了什么。

    他没有回头。

    只是将手里的那枚黑子。

    啪。

    轻轻落在了棋盘上。

    清脆的落子声，在空旷的花园里回荡。

    “承平。”

    李青云的声音顺着冷风飘上来。

    平淡，却透着不可抗拒的威压。

    “去书房。”

    李青云收回手，揣进大衣的口袋里。

    “那个生了锈的保险柜，密码是你的生日。”

    “去把它打开。”