缓缓降落。

    失重感彻底消失。

    脚下传来了坚实的触感。

    踏实。

    平稳。

    李青云睁开眼睛。

    他发现自己站在一条熟悉的青石板路上。

    坑坑洼洼的石板。

    缝隙里长着几根顽强的杂草。

    空气中不再是医院里刺鼻的消毒水味。

    也不是高档香水的味道。

    而是一股浓烈的市井烟火气。

    炒菜的油烟味。

    劣质煤球燃烧的呛人味。

    还有远处炸油条的焦香。

    李青云低下头。

    看着自己的脚尖。

    没有穿定制的手工皮鞋。

    脚上是一双洗得发白的旧胶鞋。

    裤腿挽着一半。

    他抬起头。

    前方。

    是一座陈旧破败的红砖平房。

    木门半掩着。

    门框上的红漆掉了一大半。

    墙角堆着几个破纸箱。

    那是他记忆中最深处的地方。

    是三十年前临海市老城区的家。

    是一切故事开始的原点。

    屋顶的烟囱正冒着袅袅炊烟。

    在晚霞的映照下。

    显得宁静而温暖。

    木门。

    发出嘎吱一声轻响。